Vies et mort de Lucy Loveless

On ne décide pas de ses sentiments, pas de ceux qui bouillonnent en vous.

Placé entre de mauvaises mains, un secret est une arme.

Négliger l'improbable peut se révéler une erreur.

Une Vénus de Titien lui envierait sa magnifique crinière de feu, et sa pilosité est de la même couleur à l'endroit enchanteur de l'amour.

Tel le maquillage d'une douairière vieillissante, la peinture blanche qui recouvrait les maisons de Bloomsbury Square ne parvenait à masquet ni les fissures ni les imperfections. Un siècle auparavant, ce quartier de Londres avait été à la mode, mais le beau monde avait depuis longtemps décampé vers l'ouest, à Mayfair, et il ne restait plus ici que quelques vieilles familles.

Sa colère l'emporta, éclatante comme un diamant, aussi froide qu'une lame.

-- Les hommes mentent, madame. Deviner leurs mensonges requiert une certaine expérience.

Les réputations sont des choses fragiles...

" Je dis pas qu'il a tué qui que ce soit, juste qu'on l'aime pas... Avec les taiseux comme ça, on apprend à être prudente. Les passionnés et les colériques peuvent vous casser le nez, mais ce sont les froids et les distants qui vous tuent...

Elle avait du mal à l'imaginer coupable d'un acte aussi sanglant. Cependant, que savait réellement une femme d'un homme ? Le mariage lui avait appris qu'il ne fallait pas sous-estimer leurs mensonges ni leur part d'ombre.