Les enquêtes d'Enola Holmes, tome 5 : L'énigme du message perdu

-Ah! D'un seul coup, Florence Nightingale comprend tout. Vous l'avez menacée de pensionnat!

Sherlock Holmes lève vers elle un regard décontenancé, presque un regard de gamin qui n'y comprend plus rien. "Menacée? Mais quel...

-Dieu du cie! votre mère ne vous a donc rien appris? Encore que cette ignorance soit le lot de plus des neuf dixièmes du genre masculin. Les souffrances endurées par une jeune fille dans un pensionnat sont à peine moindres que celles qu'endure un criminel au pénitencier. Je veux parler là des douloureuses contraintes corporelles qui débouchent invariablement su des déformations, parfois la mort."

Bouche ouverte, le grand détective ne suit plus.

Si j'en croyais le Dr Watson, dont j'avais dévoré les écrits, le jeûne et le manque de sommeil réussissaient à mon frère Sherlock, qui n'en cogitait que mieux. Pour moi - hélas ! car dormir et manger font perdre un temps précieux -, je savais d'expérience que ma petite cervelle fonctionnait beaucoup mieux convenablement nourrie et reposée.

"Bien cher monsieur, poursuit avec tact Florence Nightingale, pardonnez-moi mon franc-parler, si ce n'est mon indécence, mais je suis une vieille femme, voyez-vous, ce qui m 'autorise à dire ce que les autres taisent : le supplice du pal n'est rien, comparé à celui du corset à laçage serré."

Corset : Jamais le mot n'est prononcé dans la bonne société, surtout pas en présence d'oreilles viriles.

-Mais ne voyez-vous donc pas, poursuit Florence Nightingale avec sa fermeté feutrée, qu'à ses yeux, à l'évidence, elle avait toutes les raisons du monde? De même, votre sœur, l'autre jour, semblait avoir de solides raisons d'agir comme elle le faisait. Miss Nightingale paraît hésiter, puis elle se décide: elle m'a paru avoir de vous une peur sans nom. Il a beau ne pas grimacer vraiment, elle voit bien que ses propos ont eu sur lui l'effet d'une gifle. Il cale ses avant-bras sur ses genoux, serre ses mains l'une dans l'autre et les contemple en silence.

Le majordome qui vint m'ouvrir jeta sur ma chétive personne un regard aussi bienveillant que si j'avais été une blatte.

"Bien cher monsieur, poursuit avec tact Florence Nightingale, pardonnez-moi mon franc-parler, si ce n'est mon indécence, mais je suis une vieille femme, voyez-vous, ce qui m 'autorise à dire ce que les autres taisent : le supplice du pal n'est rien, comparé à celui du corset à laçage serré."
Corset : Jamais le mot n'est prononcé dans la bonne société, surtout pas en présence d'oreilles viriles.

Ma mère, suffragiste convaincue, avait eu tendance à négliger mon éducation dans les arts de salon, m'encourageant à lire, à faire de la bicyclette, à m promener dans les bois - voire à grimper aux arbres - plutôt qu'à modeler des roses de cire, à confectionner des colliers de coquillages, à orner de jours échelle des mouchoirs de batiste ou à garnir de perles des étuis à lunettes.

Il me fallu une heure de patience surhumaine pour arracher à Florrie un récit des faits. Le calme et la douceur n'ayant produit aucun effet, je finis par la menacer d'aller chercher un constable. (Ce qui m'était bien sûr interdit, ayant moi-même Scotland Yard à mes trousses, sans parler de mes redoutables aînés; mais la gamine ne pouvait pas le savoir.)
En digne enfant de l'East End, Florrie avait une sainte terreur de la police, si bien qu'elle accepta de s'assoir à la table de la cuisine comme je l'enjoignais de le faire et s'efforça enfin de tenir des propos cohérents.