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Critique de cedratier
« Je ne pense plus voyager » François Sureau (Gallimard 140 pages)
Je ne connaissais rien de la vie de Charles de Foucauld, hors sa conversion sur le tard qui, après une carrière militaire, le conduira à la fin de ses jours vers une cabane d'ermite au fond du Sahara, non loin de Tamanrasset. Malgré de belles qualités d'écriture, cette biographie pointilliste qui cherche à nous livrer par petites touches successives ce qui a fait le sens de son engagement ne m'a guère fait apprécier le personnage. Pas plus le « gros garçon triste, abreuvé de cognac puis mariné dans l'eau d'Evian, toujours amoureux de ses aises », « vieil enfant bien élevé », que l'officier « vieux briscard de haute taille, barbu jusqu'aux yeux (…) sabrant sans pitié les cavaliers rouges d'Abd El-Kader », ni que le converti et militant catholique sans troupe que sa solidarité tardive affichée avec les plus humbles ne déssille d'un regard colonisateur. Certes ici ou là on trouve quelques trop rares détails sur les Touaregs, l'apparente liberté des femmes non voilées quand les hommes « masquent leur bouche pour dompter leurs vaines paroles », leur poésie (et il y avait de quoi approfondir cet aspect que Charles de Foucauld a largement travaillé) mais le désert (et ce qu'il provoque comme appel) qui aurait pu être un personnage à part entière reste absent, autant que les questions d'exil. Quant à la surprise fondamentale dans la rencontre de l'autre, François Sureau parait tourner autour plus que l'approfondir vraiment. Ce livre semble surtout un prétexte à l'auteur, énarque, membre du Conseil d'Etat puis avocat, pour afficher ses belles lettres classiques dans un vocabulaire châtié, inondant son texte de références nombreuses et de digressions cultivées, dignes d'un cénacle littéraire de la fin du XIXème siècle.
Je ne connaissais rien de la vie de Charles de Foucauld, hors sa conversion sur le tard qui, après une carrière militaire, le conduira à la fin de ses jours vers une cabane d'ermite au fond du Sahara, non loin de Tamanrasset. Malgré de belles qualités d'écriture, cette biographie pointilliste qui cherche à nous livrer par petites touches successives ce qui a fait le sens de son engagement ne m'a guère fait apprécier le personnage. Pas plus le « gros garçon triste, abreuvé de cognac puis mariné dans l'eau d'Evian, toujours amoureux de ses aises », « vieil enfant bien élevé », que l'officier « vieux briscard de haute taille, barbu jusqu'aux yeux (…) sabrant sans pitié les cavaliers rouges d'Abd El-Kader », ni que le converti et militant catholique sans troupe que sa solidarité tardive affichée avec les plus humbles ne déssille d'un regard colonisateur. Certes ici ou là on trouve quelques trop rares détails sur les Touaregs, l'apparente liberté des femmes non voilées quand les hommes « masquent leur bouche pour dompter leurs vaines paroles », leur poésie (et il y avait de quoi approfondir cet aspect que Charles de Foucauld a largement travaillé) mais le désert (et ce qu'il provoque comme appel) qui aurait pu être un personnage à part entière reste absent, autant que les questions d'exil. Quant à la surprise fondamentale dans la rencontre de l'autre, François Sureau parait tourner autour plus que l'approfondir vraiment. Ce livre semble surtout un prétexte à l'auteur, énarque, membre du Conseil d'Etat puis avocat, pour afficher ses belles lettres classiques dans un vocabulaire châtié, inondant son texte de références nombreuses et de digressions cultivées, dignes d'un cénacle littéraire de la fin du XIXème siècle.
