L'inspecteur Specteur, tome 2 : L'inspecteur Specteur et la planète Nète

-Holà! Monsieur! Monsieur!
L'homme aperçut Zelle et se dandina gentiment jusqu'à elle. À première vue, deuxième et même cent vingt-septième vue, il n'était pas nécessairement hétéro.
-Bonjour, très Chère! nasilla-t-il en replaçant une mèche de cheveux avec son auriculaire. Qu'est-ce que je peux faire pour toi, ma belle?
À tutoiement, tutoiement et demi.
-Dis-moi, ma grande! lança Zelle, sourire en coin. Tu sais si le curé Ré est dans son foutoir?
Le bedeau mit une main devant sa bouche et poussa un rire juteux.
-Non, ma pétasse! ricana-t-il. Il n'y est pas! Mais tu peux toujours aller te faire voir à son presboche.
Zelle le trouva fort sympatique.
-Merci, ma tante! Bonne fin de journée!
-De rien, ma grande gouine! À la prochaine!

À Capit, capitale de la Friande, rien n’a changé. Le Grand Nain, la plus grande merveille architecturale qui existe, la plus haute statue-building multiservices du monde, trône toujours, du haut de ses deux cents mètres, au-dessus des Capitois et Capitoises.

L’inspecteur Specteur est toujours le meilleur inspecteur de police du monde. Il manie toujours aussi bien son calibre .666 et porte toujours cette bague qu’il peut localiser, partout sur la planète, simplement en y pensant. Il fréquente toujours la Taverne Occulte, débit de boissons réservé aux suppôts de Satan, et il faut toujours cracher dans la Bible à l’entrée pour pouvoir y pénétrer.

À Capit, rien n’a changé. Mais tout peut changer.

L’inspecteur Specteur était assis à son bureau, totalement absorbé par son roman Bourlequin.

— Non, non ! Pas devant les trisomiques, je t’en prie !

En entendant ces mots, Craig recula d’un pas et tourna le dos. Shirley regrettait d’avoir été aussi brusque. D’un index amoureux, elle titilla le lobe d’une oreille de son fiancé pour se faire pardonner.

— Comprends-moi, mon amour : si les trisomiques te voient m’embrasser et me caresser, ils vont se croire tout permis et ils vont vouloir, eux aussi, m’embrasser, me caresser, et peut-être même essayeront-ils de s’y mettre à quatre ou cinq. Pire encore, ils risquent d’en parler aux autres préposés, et alors, adieu mon emploi.

Bruce, le cadet des trisomiques, s’avança vers Shirley en riant de toutes ses dents. Il avait l’air coquin. Craig l’observait, une main sur la bouche. Ce qu’il était marrant, ce Bruce ! Le trisomique se tenait juste derrière Shirley. Il l’agrippa par les hanches, la fit basculer dans la baignoire et ouvrit le robinet d’eau chaude. Shirley poussa un « Ho ! » qui pouvait ressembler à un cri de surprise ou de panique. Croyant sa fiancée en danger, Craig se jeta sur Bruce et l’éloigna de la baignoire.

Sans crier gare, aéroport ou même port de mer, l’inspecteur Specteur sortit du commissariat, enfourcha la banquette de sa Renault 5 noire et fila en direction de la découverte dite macabre. Toutes vitres baissées, il admirait la résurrection végétale en laissant le vent se payer sa tête et les cent trente-huit cheveux qui y régnaient. La douce chaleur printanière halait les bourgeons et peignait les champs d’un vert vif et lustré. Qu’il faisait bon rouler sur le toit de l’enfer et observer les fantaisies pacifiques du compétiteur ! « Heureusement que Satan fait bouillir le centre de c’putain de planète, songea Spec, sans quoi la nature y serait beaucoup moins radieuse.

Après avoir tourné sur la nationale 22, l’inspecteur aperçut une pancarte : « Bienvenue à Guille-aux-Mettelles, Royaume de la Pomiculture ». À peine cinquante mètres plus loin, le terme « royaume » prit tout son sens. La pomme devint reine de tout le paysage ; reine de tout. Les vergers cossus se serraient les uns contre les autres. Des pommiers en fleurs, à perte de vue, blanchissaient l’horizon ; coussin duveté où bondissait le temps. Ils se donnaient la branche, faisant fi des délimitations humaines. Les abeilles, les guêpes et les bourdons vrombissaient en témoignage d’honneur pour les humbles fleurs, gonflées de nectar, pures et prudes en surface, ouvertes et offertes sous leur voile d’hyménée.

Derrière la maison en question se trouvait un bout de terre fraîchement labouré. Au beau milieu, une dizaine de personnes encerclaient quelque chose qui semblait bovinement intéressant. Seuls Mandant et ce qui devait être le pomiculteur se tenaient à l’écart. Sur le ventre, le nez dans la terre humide, le commandant porcin traçait des lignes et des courbes avec un bout de paille. Specteur se tint loin du gros engrais naturel. Il s’approcha plutôt du pomiculteur et lui parla discrètement.

La grosse main moite de Mandant agrippa celle de Specteur et le bovin humide se mit à gambader en haletant. Forcé de suivre, Specteur courait pour éviter de se faire disloquer l’épaule. Les deux hommes offraient un spectacle lamentable. On aurait dit une maman dinosaure enceinte et son petit. Le poupon dodu s’arrêta là où il avait gribouillé des dessins sur la terre un peu plus tôt.

Le pouce bien enfoncé dans la bouche, le commandant Mandant attendit que l’inspecteur Specteur fût hors de vue puis sautilla, à pas de marelle, jusqu’à sa voiture. Il fit « vroum ! vroum ! pout ! pout ! » pendant une vingtaine de minutes avant d’atteindre le cimetière Père-Lacarte, au sud de Capit. Puis, le nez enfoui dans un repli de la banquette arrière, l’enflure puérile se tapa une petite sieste en attendant l’obscurité.

Une fois dans le cimetière, il pointa le faisceau de sa lampe de poche sur son visage, surexposant ainsi sa tronche d’abruti. Jamais il n’éclaira le sol devant lui. Inutile. Le commandant Mandant savait où il allait.

Il s’immobilisa devant une pierre tombale et déballa un autre chewing-gum. Ses bajoues se gonflèrent et une minuscule bulle rose poussa entre ses lèvres de crapaud. (C’est qu’elles avaient séché à force de se faire lécher et de mastiquer ces immondices.) Il avala sa chique et commença à creuser.