Le sang ne suffit pas

Perché sur un hongre rouan, Black Tooth se rua dans la mêlée, décoré de plumes de vautour. Sur sa poitrine était peint en rouge le signe de son clan et il entra dans la bataille en hurlant un chant de mort, déchargeant son mousquet et ses pistolets, un cortège de fumée dans son sillage, son cheval soulevant une nuée glaciale qui se mêlait à l'étoffe noire de ses cheveux, de sorte que ses nattes pailletées paraissaient tissées de criquets de glace et, ainsi paré, il fondait sur ses ennemis tel un roi né des étoiles et de la calamité.

Il réalisa avec émerveillement que le chagrin était une chose dont un homme pouvait faire des réserves, l'entasser comme de l'or au creux de son âme, même si c'était un trésor amer. Il y avait une forme d'égoïsme à se croire seul dans le secret des neiges cruelles de la souffrance.

On ne connaît jamais la force d’attraction de la vie jusqu’à être confronté à la mort.

Si l'on traversait assez d'épreuves, croyait-il, on pouvait aborder la peine comme la douleur, une simple corvée de plus parmi la multitude à laquelle l'homme devait se plier.

On ne connaît jamais la force d'attraction de la vie jusqu'à être confronté à la mort.

En chaque homme existe une vaste contrée où les mots sont bannis et le monde interdit de séjour, une contrée bien-aimée quand bien même c'est une contrée de désolation.

Un vent râpeux se dévidait depuis les profondeurs des montagnes. Partout alentour, la nuit venait chasser les derniers restes de lumière pâle tandis que les étoiles ouvraient peu à peu leurs yeux tendres.

La seule richesse à tirer de la douleur, si richesse il y avait, était une capacité à supporter une douleur plus grande.

« — Ça vous dérange pas de porter les chaussures d’un mort ? demanda-t-elle.
Reathel lécha son pouce et frotta une tache sur le devant d’une botte.
— M’est avis qu’il n’en aura plus beaucoup usage.
— Elles vous emporteront peut-être sur le même chemin.
— C’est-à-dire ? Que je vais finir par y passer aussi ? ricana Reathel. C’est le lot de tous les hommes nés d’une femme et de l’adversité. »

«  La bêtise de la femme le frappa de plein fouet, avec une force brutale, puis il comprit qu’une part de lui, peut- être la plus profonde, la plus secrète , tirait de tout cela un certain plaisir ——la neige et les montagnes, l’Allemand mort et les récriminations absurdes de la femme et l’ourse mangeant le cheval, tout ça était un grand festin dont il allait chanter la succulence » .