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Critique de Cannetille
Coincé dans son appartement bruxellois par le confinement consécutif à la pandémie de mars 2020, Jean-Philippe Toussaint organise ses échappatoires. Ses après-midis seront consacrés à la traduction de la nouvelle de Zweig, le Joueur d'échecs, dont le protagoniste Monsieur B., assigné à résidence par la Gestapo, ne tient le coup que parce qu'il a réussi à subtiliser un ouvrage consacré au jeu d'échecs. Et puisque, lui aussi, comparant ce jeu à la vie, y voit une façon rassurante d'approcher le monde, le matin il écrira son prochain livre, L'Echiquier. Un programme qui devrait d'autant plus lui convenir en cette période déstabilisante qu'il se fait cette réflexion : « Qu'importe ce que je recherche à travers l'écriture, qu'importe, finalement, ce que les livres racontent, l'écriture est cet abri mental dans lequel je me réfugie pour résister au monde. le livre, pendant que je l'écris, devient un sanctuaire, un lieu clos où je suis protégé des offenses du monde extérieur. »
Dès lors, structurant son texte en soixante-quatre fragments pour arpenter la géographie de sa mémoire, non pas de manière linéaire mais par bonds et gambades à la manière du cavalier dont la polygraphie ne lui permet pas moins de parcourir toutes les cases de l'échiquier sans jamais repasser par la même, l'écrivain s'observe, à mesure que, de souvenirs en souvenirs, il commente la genèse de ce premier ouvrage autobiographique, entreprendre « un parcours vers les origines », une plongée à la rencontre de son « continent englouti », là où sous la surface du visible gît « quelque chose de noué », un « noeud secret qu'il s'agit d'élucider ». Et ce qu'il met au jour, en une sorte de dédoublement qui lui fait assembler des éclats de son enfance, de son adolescence et de sa vie avec Madeleine en un tout romanesque – souvenons-nous que Monsieur B., à force de jouer dans sa cellule, mentalement et contre lui-même, les parties proposées dans son livre, s'est lui aussi dédoublé au point de se retrouver au bord de la schizophrénie –, ce qu'il découvre, avec beaucoup d'émotion, qui explique ni plus ni moins que sa vocation d'écrivain en même temps que son goût pour le jeu d'échecs, c'est sa relation à son père.
Maniant ainsi, comme Nabokov qu'il analyse avec admiration, la virtuosité de la ligne – c'est-à-dire de la construction d'ensemble du roman : « C'est très technique, et cela demande beaucoup de préparation. Cela me fait penser à certains coups d'échecs, apparemment anodins ou innocents, qui préparent en réalité une subtile combinaison à long terme » – et la virtuosité du détail – « c'est quand Nabokov, délaissant les grands desseins de la composition, s'empare d'un pinceau très fin et intensifie un contour, accentue un cil. C'est la souplesse, c'est la ductilité de son trait de plume, c'est la précision de sa touche, pour souligner un détail, faire vivre un reflet de lumière sur le velouté d'une épaule, chatoyer une couleur, briller un rayon de soleil sur le pare-brise d'une voiture ou dans les lunettes d'un personnage, dans lequel on aperçoit soudain, en reflet, avec un frisson d'incrédulité, la tête chauve de l'auteur – qui vous fait un clin d'oeil » –, il réussit, par petites touches servant, au millimètre près, un dessein d'ensemble savamment calculé, encore une fois dans le droit fil de la métaphore du jeu d'échecs, un livre assurément brillant, original dans sa construction, drôle et émouvant dans l'intimité de ses questionnements existentiels, d'une grande beauté enfin quand il évoque sa relation à son père. Un père qui, très symboliquement, refuse soudain de se mesurer à lui lorsque le fils se retrouve assez fort pour le battre aux échecs, mais qui, effaçant toute rivalité, l'encourage à devenir écrivain comme lui.
Entre journal de confinement et exercice autobiographique, un récit aussi brillant que singulier qui, filant la métaphore du jeu d'échecs, déroule, en même temps que la bobine de vie de l'auteur, son rapport à l'écriture et, à travers elle, à la vie et à la mort. Aujourd'hui plus que jamais, si Jean-Philippe Toussaint a la passion des échecs et de la littérature, c'est parce qu'ils lui offrent « une protection intellectuelle inégalable contre les menaces du monde extérieur. »
Lien : https://leslecturesdecanneti..
Dès lors, structurant son texte en soixante-quatre fragments pour arpenter la géographie de sa mémoire, non pas de manière linéaire mais par bonds et gambades à la manière du cavalier dont la polygraphie ne lui permet pas moins de parcourir toutes les cases de l'échiquier sans jamais repasser par la même, l'écrivain s'observe, à mesure que, de souvenirs en souvenirs, il commente la genèse de ce premier ouvrage autobiographique, entreprendre « un parcours vers les origines », une plongée à la rencontre de son « continent englouti », là où sous la surface du visible gît « quelque chose de noué », un « noeud secret qu'il s'agit d'élucider ». Et ce qu'il met au jour, en une sorte de dédoublement qui lui fait assembler des éclats de son enfance, de son adolescence et de sa vie avec Madeleine en un tout romanesque – souvenons-nous que Monsieur B., à force de jouer dans sa cellule, mentalement et contre lui-même, les parties proposées dans son livre, s'est lui aussi dédoublé au point de se retrouver au bord de la schizophrénie –, ce qu'il découvre, avec beaucoup d'émotion, qui explique ni plus ni moins que sa vocation d'écrivain en même temps que son goût pour le jeu d'échecs, c'est sa relation à son père.
Maniant ainsi, comme Nabokov qu'il analyse avec admiration, la virtuosité de la ligne – c'est-à-dire de la construction d'ensemble du roman : « C'est très technique, et cela demande beaucoup de préparation. Cela me fait penser à certains coups d'échecs, apparemment anodins ou innocents, qui préparent en réalité une subtile combinaison à long terme » – et la virtuosité du détail – « c'est quand Nabokov, délaissant les grands desseins de la composition, s'empare d'un pinceau très fin et intensifie un contour, accentue un cil. C'est la souplesse, c'est la ductilité de son trait de plume, c'est la précision de sa touche, pour souligner un détail, faire vivre un reflet de lumière sur le velouté d'une épaule, chatoyer une couleur, briller un rayon de soleil sur le pare-brise d'une voiture ou dans les lunettes d'un personnage, dans lequel on aperçoit soudain, en reflet, avec un frisson d'incrédulité, la tête chauve de l'auteur – qui vous fait un clin d'oeil » –, il réussit, par petites touches servant, au millimètre près, un dessein d'ensemble savamment calculé, encore une fois dans le droit fil de la métaphore du jeu d'échecs, un livre assurément brillant, original dans sa construction, drôle et émouvant dans l'intimité de ses questionnements existentiels, d'une grande beauté enfin quand il évoque sa relation à son père. Un père qui, très symboliquement, refuse soudain de se mesurer à lui lorsque le fils se retrouve assez fort pour le battre aux échecs, mais qui, effaçant toute rivalité, l'encourage à devenir écrivain comme lui.
Entre journal de confinement et exercice autobiographique, un récit aussi brillant que singulier qui, filant la métaphore du jeu d'échecs, déroule, en même temps que la bobine de vie de l'auteur, son rapport à l'écriture et, à travers elle, à la vie et à la mort. Aujourd'hui plus que jamais, si Jean-Philippe Toussaint a la passion des échecs et de la littérature, c'est parce qu'ils lui offrent « une protection intellectuelle inégalable contre les menaces du monde extérieur. »
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