Les Arbres

Sans peinture, sans pinceau !
La lumière pour seul maître : grise elle est.
Rouges, les feuilles rouges ? Faux :
La lumière ici se rit de la couleur.

Couleur raillée par la lumière
Qui met la couleur hors combat.
N'est-ce pas là, n'est-ce pas là
Le secret, la force, l'essence

De la forêt d'automne ?
Sur l'anse paisible des jours
On croirait un rideau
Jeté – présage de menace…