Patagonie route 203

Il ferma la porte de sa cabine, saisi d'étonnement devant ce paysage apocalyptique, un nuage de poussière se détacha du toit et flotta au dessus de sa tête, comme une pensée.

Il n’est pas de désir plus tenace que celui qui reste à mi-chemin, ni nostalgie plus puissante que celle qui tient à ce qui n’est jamais arrivé.

La route traversait la steppe et s'étendait comme un trait sinueux entre collines et vallées, puis montait et descendait par les flancs, si bien que la ligne de l'horizon s'inclinait, restant dans cette position pendant des kilomètres comme si elle flottait dans l'air. Vers la cordilliere, le continent courbait l'échine comme un félin prêt à bondir; vers l'ocean le ciel et l'horizon se diputaient une immense plaine. Le vent qui descendait des glaces éternelles agitait les herbages d'une caresse nerveuse comme s'il depeignait la terre.

La réplique de Mayten lui avait plu : imaginer que l'immensité qui les entourait puisse être du temps au lieu d'être un espace. Il pensa qu'il allait pouvoir bien s'entendre avec cette femme et poursuivit:
- le batteur et moi on était associés, on avait un local et on jouait tous les soirs, tu vois bien le genre de vie.
- Comment veux tu que je sache, moi j'ai toujours vécu au milieu de nulle part.

Les policiers se consultèrent.
- C'est quoi ces mangues ? Demanda celui qui tenait la bouilloire au bout du canon.
- C'est comme des pommes, mais complètement différent, expliqua Parker très sérieux.
Et le policier lui fit un signe du doigt.
- Compliqué, ici personne ne mange ces trucs bizarres, ils ont pas confiance. Même les bananes c'est un problème, dit l'autre sans quitter Maytèn des yeux.

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La fable des trinitaires était sa préférée : on racontait qu'à l'époque de la conquête, un galion espagnol avait fait naufrage sur ces côtes, poussé par les tempêtes de l'Atlantique Sud. Les rares survivants qui avaient réussi à atteindre le rivage furent dévorés par les Indiens, plus par faim que par cruauté.

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Une malédiction s’abattit sur les descendants de ces sauvages, lesquels naissaient avec des traits asturiens ou estrémègnes et employaient des mots bizarres prononcés avec un accent dans lequel très peu pouvaient reconnaître le vieil espagnol. Ils avaient en plus des souvenirs et des coutumes de la péninsule ibérique, le goût des festins, des danses et des chants étrangers à leurs rituels et une insolite nostalgie du pays des marins dévorés dont ils ignoraient tout.

- Ici personne n'est d'ici, ils viennent tous d'ailleurs. Ceux qui étaient d'ici n'existent plus.

- C’est des amis.
- Pourquoi on s’est pas arrêtés ?
- Ici, il vaut mieux être l’ami de tous et de personne, mais sans exagérer.
- L’amitié, c’est autre chose.
- Sur la route, c’est comme ça, les règles sont différentes de la vie sédentaire.

Il avait traversé plusieurs fois cette ligne imaginaire, au-delà de laquelle S’ouvrait un monde propice aux visions fantastiques et aux aventures, le monde des régions australes, des falaises vertigineuses tombant à pic sur les vagues déferlantes, les fjords et les canaux traversés par le rugissement des vents et les courants furieux qui reliaient les deux océans. Il avait déjà parcouru ses côtes infestées de légende et de naufrage où la voûte céleste s’inversait, le haut se plaçait en bas et où le continent dessinait un animal préhistorique plongeant son échine dans l’océan pour réapparaître dans une autre géographie, avec d’autres noms et d’autres mythes.