L'oiseau de plomb

Toussaint a levé le pouce gauche. J'ai la lampe calée contre les genoux, je la plaque au vitrage. Un seul coup, rouge, un éclat et les poissons ferrés, l'un puis l'autre, quittent notre giron, avec un cri perçant, de vrille de moulin qui s'emballe, de rotor qui brûle son acier : quatre, cinq, six puis sept comme des chandelles qui troueraient la nuit glacée du désert, cinq, six, sept voix électriques, hurlements aigus, notes de fer. Jamais entendu ça, la scie des poissons de fer. Ils sont vifs, les pointus, les têtards de tôle. "Tu les verras au sang, au feu" m'avait dit Toussaint. Et le voilà qui pousse le manche, le brutal, le salaud, d'un coup, sans prévenir, et le quadrillage des rues baignées de lune distend ses mailles, le bec de la bête s'ouvre grand, bâille à la glace, à la lampe de glace qui strie et veinule le sol, et Toussaint soudain gueule, hurle, un cri d'éventreur : c'est lui qui est au sang, au meurtre, à la bombe.
"Redresse, je me dis, redresse", car déjà je crains la chandelle de feu, nos quatre crânes décavés dans le champagne enflammé qui fuse du ventre gras de la poissonne.
Mais il est beau, Toussaint. Il bande dru, le souqueur. On lui fournira les cent plus belles filles du royaume. Il a cabré le fleuve aveuglant, l"œil hilare du gros cyclope inerte dans le nez de la poissonne et je l'entends qui se remue les tripes, la carcasse, te fait gicler ses petits, des paquets de seize, cette fois, deux paquets d'un coup. Les sangles me tirent aux bras, aux aisselles. Toussaint hurle : "Ils ont plus rien ! Pas un canon ! La moisson, c'est la moisson !"
Et il pousse le seul cri américain que je lui aie entendu jeter.