L'herbe rouge - Les lurettes fourrées

L'abbé Grille se mit à rire.
- Vous avez une rancune de petit garçon contre la religion, dit-il.
- Vous avez un religion de petit garçon, dit Wolf.

La fanfare s'était tue. Une épaisse poussière montait dans l'air bleui par la fumée des cigarettes de drogue dominicale et cela sentait la foule, avec tous les pieds que le terme implique.

C'est ce qu'on fait dit Wolf. On met ce qu'on aime ensemble. Si on ne s'aimait pas tant soi-même on serait toujours seuls.

rien n'est plus parfait, plus achevé qu'un cadavre.

- Ça se console tout seul, un homme", dit Wolf en rentrant dans son bureau.
Il mentait avec naturel et sincérité. Ça se console exactement comme une femme.

- C'est tuant, de traîner avec soi ce qu'on a été avant, dit Wolf.

- Être satisfait ou gâteux, dit Wolf, c'est bien pareil. Quand on n'a plus envie de rien, autant être gâteux.

Et mieux vaudrait apprendre à faire l'amour correctement que de s'abrutir sur un livre d'histoire.

- [...] Si je rencontre une femme qui me tente, mon premier réflexe me pousse à lui parler franchement, en effet. Mais supposez que je lui dise : "Voulez-vous faire "l'amour avec moi." Combien de fois répondra-t-elle avec la même franchise ? Que sa réponse soit "Moi aussi" ou "Pas moi", ce serait si simple - mais elles répondent par un faux-fuyant... une bêtise... ou elles jouent les prudes... ou elles rient.
- Si une femme demande la même chose à un homme, protesta Aglaé, est-il plus honnête ?
- Un homme accepte toujours, dit Wolf.

- Lorsque l'on s'aperçoit que l'on n'y accédera jamais [à un ordre idéal], dit Wolf, et qu'il faut en abandonner la jouissance à des générations aussi lointaines que sont les nébuleuses du ciel, cet encouragement se résout en désespoir et vous précipite au fond de vous-même comme l'acide sulfurique précipite les sels de baryum.