Le Dragon du Muveran - Qui a tué Heidi ?

Quand il tuait, il ne ressentait rien, si ce n’est peut-être le sentiment du devoir accompli. Avec une femme, il éprouvait au mieux du plaisir. L’amour n’était qu’un mot pour lui : son père violent et alcoolique et sa mère détruite, incapable de donner de l’affection à ses enfants, avaient fait leur œuvre.

Les femmes, il les adorait. Il vénérait ce qu’elles étaient. Dans la réalité, tout était plus compliqué. Il avait essayé. Il avait su les séduire avec son visage d’ange. Mais ça finissait toujours mal. Incapable d’être un homme, un vrai, au moment où ça comptait. Il voguait de déconvenues en désillusions. Les femmes, il les détestait. Un combat intérieur sans échappatoire…

Il visualisa la route sinueuse qu’ils prendraient pour retourner à Gryon. Et l’image qui lui vint en tête était celle du Grand Muveran, cette montagne qui faisait partie de son quotidien depuis sa naissance. Comme il avait hâte de le voir rosir à nouveau dans le soleil couchant.

Mais il avait aussi prévu de préparer différents plats. Le plus simple et le plus typique : les köttbullar, boulettes de viande avec confiture d’airelles. Ensuite le Janssons frestelse, gratin de pommes de terre, d’oignons et d’anchois.Puis des Aladåb, sortes de terrine en gelée, l’une avec de la viande et des légumes, et l’autre avec du poisson. Pour le dessert, il avait choisi le Saffranspankaka, la spécialité de l’île de Gotland : une galette de riz au safran qui se déguste avec de la crème fouettée et de la confiture de salmbär, une variété de mûres de l’île.

Andreas se demandait ce qui lui était passé par la tête pour se mettre dans une telle situation. Apprendre à mener une vache… Il s’apprêtait à participer à un concours et appréhendait cet événement comme s’il devait lui-même défiler sur la scène pour être jugé. Mais il constatait que cela lui faisait du bien. Il se sentait mieux. Loin de la ville. Loin du poste de police. Loin de ses collègues.

La rade était illuminée. Les enseignes des banques et des marques horlogères tenaient la vedette, concurrencées de près par la cathédrale et le jet d’eau, artistiquement éclairés.

- C’est quand même incroyable, ce village où tout se sait en un rien de temps… À Gryon, les ragots se propagent plus rapidement que les données par la fibre optique.

Contrairement à un parfumeur, un œnologue ou un fleuriste qui emploient un lexique précis pour décrire les senteurs et les arômes, les médecins légistes sont confrontés à des émanations singulières, mais qui n’ont pas de nom. Elles sont définies comme caractéristiques, particulières ou encore pénétrantes. On en fait l’expérience, on les identifie. Mais on ne les nomme pas. Doc résumait ces fragrances : « C’est l’odeur de la mort. »

En sortant du parking, il vit sur sa gauche un des symboles de la ville (Genève), l’horloge fleurie, composée de plus de sept mille fleurs. L’heure était réglée via satellite et l’aiguille des secondes trottait avec une exactitude toute helvétique. Litso Ice appréciait, certes, le chocolat et la fondue, mais ce qu’il aimait de la Suisse, c’était sa légendaire précision, la méticulosité comme mode de vie.

Je vois que vous avez une idée toute faite des flics.
- C'est tout à fait juste. En général je les considère comme des êtres primitifs dépourvus de toute culture littéraire, qui voient dans leur pistolet le symbole de leur virilité.