La seconde loi du caméléon

Coté physique, j’exhibe une jolie teinte dorée aux parfums de l’Océanie, des cartes postales et des vahinés, sans oublier les rondeurs qui vont avec et qui me confèrent un look de nounours apaisant. Il ne me manque que le collier de fleurs de tiaré. Hélas, la catégorie « jolie teinte dorée » n’est pas reconnue dans les fiches signalétiques. Du coup, me voilà étiqueté « Noir », pas vraiment l’idéal vis-à-vis du personnel et des dispositifs de surveillance. Par chance, j’ai le bon bronzage sur la peau. Pas celui de mes frères subsahariens ni celui du Maghreb avec la barbe – ça, c’est pire que tout, ça équivaut à se dessiner une cible sur le front, il y a des clichés qui ne s’effaceront pas de sitôt. Non, moi je suis le gros basané standard anonyme, au milieu d’un million d’autres venus se réfugier en Europe quand leurs îles ont disparu sous l’océan. Et pour les experts autoproclamés en sécurité publique, les migrants de l’Océanie s’inscrivent en vert dans toutes les cases : quoi de plus pacifique et de moins turbulent qu’un Polynésien ? « Ces gens-là ne causent jamais de problème, mon bon Monsieur. Si tous les Noirs étaient comme eux… » Pour une fois qu’un stéréotype jouait en ma faveur, je n’allais pas les détromper.

Son anarchie avait atteint un tel paroxysme qu’il respectait scrupuleusement le code de la route et traversait dans les clous pour ne pas avoir à parler à un policier. Eh ben, moi, c’est un peu ça, à la puissance dix et ça tombe bien : depuis Brassens, les flics aussi sont passés à la puissance dix.