Spirales

Maintenant, il fallait tout dire à Henri. Avant que la fille rappelle. Il comprendrait. Hélène n'avait pas d'amant fixe, d'homme dont elle était amoureuse, juste ce "coup de sang", cette folie à laquelle elle avait cédé. Il devait connaître ça, Henri. Les hommes connaissaient ça. Mais le reste ? L'homme mort ? Sa fuite à elle ? Elle lui expliquerait aussi. Elle avait eu peur du "qu'en-dira-t-on". C'était idiot, stupide, mais c'était la vérité.

C'est ainsi que les morts se vengent. La nuit, les morts entrent par effraction dans son sommeil.

Voilà ce qu'il fallait faire, être froide avec la fille. Glaciale. Voire hautaine.
Hélène froide ? Mais c'est la gentillesse même. C'est un amour, cette femme. Trop gentille, parfois. Hélène, tu devrais être moins gentille avec les autres. Maman, tu te fais trop souvent avoir. Tu ne sais pas dire non, ma pauvre Hélène. Gentille. Quel horrible mot. Fade. Douce. Agréable. Hélène est une femme douce. Agréable. On ne disait jamais d'Hélène : quel caractère ! Quel personnage ! quelle femme ! Non. On disait, quelle gentille personne. Quelle bonne créature, cette Hélène Harbelin. Quelle brave dame.

Rouge. Luisant. Rouge carmin. Brillant. Épais. Onctueux. Rouge sang. Sang. Sang partout. Paume ouverte sur la moquette imprégnée de sang. Peau blanche et grasse. Peau immobile, cireuse, celle d'une statue. Sang sur les cheveux. Rouge sur noir. Odeur du sang, odeur étouffante, aride, puissante. Peau blanche, veines bleues. Le fœtus. Rabougri. Ratatiné. Ridé comme un vieillard. Le cordon ombilical gorgé de sang. Encore relié à la mère. Fœtus bleu entre les cuisses blanches maculées de rouge. Épaisseur visqueuse du sang. Visage de la fille barbouillé de sang écaillé. Hélène se penche. Odeur insoutenable du sang. Vit-elle encore ? Toucher la jugulaire. Peau poisseuse du cou. Yeux de la fille qui s'ouvrent brutalement, énormes, noirs, horribles, Hélène sursaute, crie de toutes des forces.

Quatorzième étage. C'était maintenant. Maintenant ou jamais. Elle devait y aller, elle devait monter. Plus question de tergiverser.
Toujours la même odeur de pieds nus et de choux. La même ampoule qui clignotait. Et dans le miroir maculé par des graffitis, une inconnue blonde en jean. L'ascenseur s'arrêta brutalement.

Elle pleurait souvent , seule dans sa chambre , face à la fenêtre , les poings serrés d'angoisse , les joues ruisselantes .

- Le mal se fait sans effort naturellement par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art (Charles Baudelaire)

La vie s'étirait lentement, comme une coulée de mélasse qui s'échappe avec mollesse d'un pot renversé.

Et soudain, avec un gémissement inarticulé, elle pensa au pire, elle laissa sa pensée formuler le pire. Derrière elle, c'était l'homme, c'était lui. Comme lorsqu'elle l'avait vu dans le miroir, par-dessus son épaule. Mais oui c'était lui, le Serbe. Comment était-ce possible ?

Au fil des jours, personne ne remarquait son etat. Personne ne voyait qu elle n allait pas bien. Qu elle avait des vertiges, mal au coeur, a la tete. Qu elle avait peur. Qu elle vivait un cauchemar.
Non, on ne voyait rien. On s en fichait. On s en tapait le coquillard. C etait toujours elle, apres tout, qui s occupait des autres, qui veillait sur les autres.
Il n y avait personne pour se preoccuper d elle. Personne.