Alain Arnaud (II)

Un autre conseil l'a longtemps tourmentée : "Les hommes, c'est comme les pommes de mon pays, il faut les cueillir avec la queue."

Juillet 2022 à Paris. Le rythme de la ville change. On remarque le souffle ébahi des touristes devant les monuments. Leurs regards en l'air croisent ceux des Parisiens et des banlieusards pointés sur leurs chaussures.

Mina passe en revue l'impressionnante traversée des fjords, les hautes montagnes dégoulinantes de cascades, leurs falaises ridées qui rappellent les ravages du temps sur son propre corps, leurs margelles suspendues au-dessus des flots d'où les rapaces déroulent un fin collier de liberté.

Nous devons garder l'espoir au fond du coeur. Il est davantage qu'une petite flamme. Il est le flambeau de notre vie. Et l'espoir brillera toujours plus fort que l'or et que le plus beau des diamants.

Elle peut voir sa cascade de cheveux blonds rivaliser avec celle des montagnes, plus tranchantes dans leur chute libre et d'une blancheur aveuglante.

Elle est fière de la beauté qui rayonne de tout son corps, de ses formes, de son visage lisse et ses yeux aux couleurs miraculeuses, de sa chevelure d'or.

De là, une première excursion les a transportés, par un ruban vertigineux de virages, sur la route des Trolls qui s'enfonce dans les montagnes dont le soleil illumine les flancs enneigés. Une vision de sommets inaccessibles enroulés dans leur écharpe de blancheur. Et la route agit telle une fermeture éclair sur le vaste manteau blanc qui ne s'ouvre qu'en début d'été, entre les épaisseurs persisitantes de neige.

Les larmes creusent alors de fins sillons sur les joues de la sirène blonde et semblent extraire le venin qui la mine. Une coulée de bénitier bienvenue pour purifier ses pensées. Son amie est une île rassurante sur laquelle la jeune épouse aime accoster et se blottir.

Tous butent à la fin sur un interrogatoire comme si on les sommait de restituer leurs souvenirs avant de partir, ces moments précieux gravés en eux.

L’enfance est un pieu enfoncé à jamais dans le cœur et qui fait saigner la mémoire.

Dans le comté de Finnmark, un bus circule ce jour-là. D’un coup de rein énergique, il se hisse vers l’aéroport de Kirkenes. Pour ses passagers, c’est le terme d’un long voyage maritime sur l’échine rugueuse de la Norvège, un pays où les fjords sont des cicatrices jamais refermées.

Le soleil plante un coin conquérant sur le flanc est de la ville et hisse sa bannière sur l'épaule apaisée d'Ulus, derrière ses ruelles anciennes et bancales, posant un éclairage particulier sur les fortifications victorieuses de tant de conflits et de batailles : un exemple de résistance et de reconquête perçu comme un baume au coeur.

Une lecture c’est comme le mouvement des vagues. Page après page, on se laisse porter jusqu’à la grève pour une halte provisoire. On y retourne quand on veut, tout de suite ou plus tard.

Au Cercle polaire, le soleil ne cligne plus de l'oeil. La lumière du jour prend ses quartiers d'été, engloutit l'horizon. Toutes les étoiles migrent vers d'autres nuits lointaines.

Au-delà du plateau offert aux intempéries s'ouvre le gouffre de la mer de Barents qui dévore les imprudents et les naufragés.

Les cascades aux chevelures argentées pleuvent des montagnes sur des centaines de mètres.

Mais son refuge préféré est l'île aux Cygnes, une étroite avancée de près d'un kilomètre qui tranche en deux le cours de la Seine, face à la tour de Radio France et son chapelet ininterrompu de paroles et de musiques.

Dès le Grand Nord, tout paraît plus clair en juin lorsque la marée nocturne se retire et cède sa place à la saison blanche : le soleil ne se couche plus. La lumière occupe alors tout l’espace et la vérité peut éclore.
Dans le comté de Finnmark, un bus circule ce jour-là. D’un coup de reins énergique, il se hisse vers l’aéroport de Kirkenes. Pour ses passagers, c’est le terme d’un long voyage maritime sur l’échine rugueuse de la Norvège, un pays où les fjords sont des cicatrices jamais refermées.
Fourbue de fatigue, Mina s’appuie sur l’épaule de son fils Serge. Sa main lui enserre le bras, comme si elle était parcourue d’un sentiment d’angoisse après la traversée agitée de la mer de Barents depuis Honningsvåg, port de l’île de Magerøy. Une mer où la fierté de l’Atlantique se cogne contre le front polaire des eaux glacées de l’Arctique. Les bruits du caboteur, de son combat contre les vagues hostiles ont remué en elle les souvenirs de sa jeunesse, de sa naissance au coeur de la Seconde Guerre mondiale.
La route est déserte. Un panneau avertit : « Interdit de photographier. Zone militaire. » Le relief rocheux est austère, dénudé. Quelques verrues de neige sont encore incrustées dans les parois, comme un rappel des rigueurs de l’hiver. Des images jaillissent alors en grappes du tréfonds
de sa mémoire, qui lui rappellent son enfance à Vilnius où elle est née quatre-vingts ans plus tôt, sous le régime soviétique.

On croit savoir comment le coeur humain choisit son berceau pour toujours. On imagine aussi que l'oeil porte plus loin que ses limites naturelles. Ainsi, dès les premières lueurs de l'aube, même un rapace peu attentif distinguerait la large croûte d'argile perdue dans les collines d'un recoin de Provence, la lumière matinale rusant sur les toits. C'est Pierre Blanche, un hameau d'une quarantaine d'âmes. Les maisons y sont tassées les unes contre les autres,. Remises et hangars s'y agrippent et déforment leurs joues. Depuis toujours, le hameau fait bloc contre les saisons, le mauvais temps et les événements.

Diane retourne au rocher de Peyresourde. Elle reste longtemps assise, adossée à la roche claire, à dialoguer avec le paysage et ses parents comme si la saison nouvelle fleurissait leur mémoire. Sa mélancolie rebondit sur les rochers en contrebas et franchit les montagnes jusqu'à rejoindre l'époque insouciante ou elle vivait lovée dans l'amour familial. Il lui semble entendre l'écho de leurs paroles dans le lointain, un ronronnement doux et protecteur. Mais leur absence pesante retombe vite sur ses épaules et brouille son regard.