Andreas Staïkos

"- Tu t'es encore une fois surpassé. Tu as d'abord plongé dans un bain d'huile brûlante les morceaux d'un lapin, prêtant des tons dorés à sa chair cuisse de nymphe, sa chair fine et fragile, terrestre et périssable. Puis tu l'as déposée pour lui flatter le teint dans le lit écarlate d'un coulis de tomate, un lit chaud et humide où pendant près d'une heure elle s'est alanguie. Enfin tu l'as couchée, attendrie et offerte, dans le creux de l'assiette. Et escortée d'oignons, d'amours d'oignons tout ronds, de graines de paradis, de cannelle, de girofle et de feuilles de laurier, elle s'est laissée conduire jusqu'aux cieux éternels de l'estomac."

"- Mais pourquoi parles-tu si bas? C'est à peine si je t'entends, dit Dimitris.
- Je ne sais pas... C'est peut-être la suavité du plat et son velouté qui me dictent de chuchoter. Cette recette exige un accompagnement sonore d'une grande douceur."

Nana a deux amants : Dimitris et Damoclès, les deux hommes rivalisent de talent pour gagner ses faveurs. En dix-sept menus grecques et autant de rendez-vous, Andréas Staïkos parle de gastronomie comme d’un art et invite à l’amour sensuel.

- Ah ! Damoclès, Nana vient de partir, elle vient juste de partir. Je la vois encore en tenue d’Eve, lovée sur le canapé. Son parfum capiteux flotte encore dans l’air, l’appartement en est plein, je vais le respirer toute la nuit… Ce que j’ai cuisiné ? Du lapin… Oui, tu as deviné. Exactement. Deux petits clous de girofle, ni un, ni trois. Tu es incroyable !... A s’en lécher les doigts, Damoclès, à s’en lécher les doigts. Je peux te dire en tout cas que Nana s’en est léché les doigts. Des doigts, Damoclès, mais des doigts ! De ces doigts dont les poètes antiques parlent comme des doigts de lis. Au fait, il reste deux portions de lapin, viens donc à la maison demain soir, on les mangera ensemble…

- Ah ! enfin je te parle, reprit Nana. Enfin je t’entends. Et enfin je peux te passer commande de notre dîner de ce soir. Je veux des mets délicats, extrêmement délicats, d’une infinie délicatesse. Aujourd’hui tu vas souffrir. Tu t’occuperas toute la journée de moi. Tu seras tout le jour à ciseler et à émincer, à émincer et à ciseler, tout le jour, jusqu’à ce que la lune paraisse, jusqu’à ce que la lune monte, jusqu’à ce qu’elle pénètre chez toi, pleine et apprêtée.
- Ah ! Nana ! soupira Damoclès

- C'est l'original que tu vois là, expliqua Damoclès avec une suffisance à peine contenue, je ne t'ai servi qu'une vulgaire copie.
- C'est bien la première fois que je mange un duplicata de plat, dit Dimitri abasourdi.
-Voilà le dîner de Nana, le plat authentique, ajouta Damoclès.
- Si j'ai bien compris, je me suis tapé un faux plat !

Au reste, si Nana n’était pas faite pour tromper, il ne l’aurait jamais connue. […] Damoclès ne pouvait décemment exiger de Nana une vertu que seuls les maris ont le mauvais goût d’exiger de leur épouse, non plus qu’il ne pouvait lui reprocher les faiblesses dont il profitait lui-même.