Carine Pitocchi

Merci pour toutes les femmes tombées sous les coups de leur mari ! Vous êtes un exemple pour les hommes de ce pays !
- Des folles, je vous dis, grinça Atlea à côté de lui.
Will pila au milieu de la foule.
- Êtes-vous certain de vouloir assurer ma défense, maître Atlea ?
...
Pour ce qui est du droit des femmes, rien ne vous empêche d'en faire votre combat une fois libéré. Si vous avez du temps à perdre.

- Si seulement ils pouvaient trouver un nouvel os à ronger, pensa tout haut Lawrie.
- Je compte sur la famille royale, répliqua sérieusement Jo.

La petite chatte lui lécha la figure de sa langue rapeuse.
- Il se passe des choses terribles, ici, Clemie, tu sais ?
La boule de poil s'arrêta de réclamer de l'affection pour se concentrer sur l'humaine, ses petits yeux en amande jaunes arrondis. Elle cligna lentement une fois. Ce genre de clignement calmait les humains, normalement. Le bruit de la porte d'entrée stoppa Clemie dans sa tentative d'apaisement : son garçon était de retour.

Winston [le bouledogue ] décocha un regard désolé à la fille qui ne sentait plus la peur. Si seulement elle savait à quel point il comprenait plus que tout. La pauvre serait choquée. Les humains n'avait aucun odorat; lui si. Il pouvait sentir toutes ces phéromones printanières qui émanaient d'elle et de son maître quand ils étaient dans la même pièce. S'ils se reniflaient le popotin un peu plus souvent, ils en apprendraient, des choses.

La nouvelle était tombée tel un couperet sur la société britannique. Edith Cavell avait été exécutée.
Personne n'arrivait à croire qu'une telle ignominie fût possible. La mort de l'infirmière ancrait ainsi de manière définitive la haine à l'égard des Allemands. Même les États-Unis , pourtant toujours neutres, avaient condamné ce simulacre de justice. Aucune chance n'avait été laissée à Miss Cavell.

Elle estima l'âge de ce Sloane. Autour des trente ans, trente-deux, trente-trois peut-être. Il lui faisait penser à l'acteur dans l'affreux film dont elle avait oublié le nom, où l'épouse du policier mourrait à la fin, tuée par un odieux malade s'obstinant à régler leur compte à des gens selon les sept péchés capitaux. Elle frissonna.

Charles avaient fait installer l’électricité au domaine quelques mois plus tôt, mais elle s’était rendu compte, quand celles-ci avaient disparu, qu’elle regrettait leurs bonnes vieilles lampes à huile. Au moins avec elles, on ne dormait jamais dans l’obscurité totale. Avec l’électricité, la petite flamme sécurisante s’était envolée.

Elle s'éloigna mais de manière à entendre tout de même ce qui se disait. Une habitude héritée de Gladys, qui considérait que laisser une petite oreille traîner ne pouvait pas faire de mal – un sage conseil qui, s'il avait été appliqué à Londres , aurait évité à Jo d'être cocue pendant neuf mois...

Aucune ville au monde n'était plus belle que la capitale anglaise à Noël.

Jo-Ann, lunettes de soleil sur le nez et casquette sur le crâne, déposa sur le tapis ses courses sans répondre. Totalement à côté de la plaque en plein mois de novembre, mais c'était ce qu'elle avait trouvé de mieux pour passer inaperçue, puisque son visage, celui de connard et celui de traînée s'étalaient dans tous les tabloïds du pays depuis une semaine. Si seulement Meghan et Harry pouvaient sortir une bombe dont ils avaient le secret... jamais présents quand on en avait besoin, ces deux-là !

Tous les mecs qu'elle avait eu l'avait toujours larguée. Elle avait essayé les beaux, les moches, les sportifs, les intellos, les populaires et les bolosses. Peu importait. A la fin, le résultat était invariablement le même. Elle se faisait à chaque fois plaquer.

- Le ciel soit loué, dit-elle d'une voix éraillée. Le docteur Patrick n'était pas certain qu'il faille remercier le ciel. Ce dernier semblait plutôt s'acharner avec une insistance douteuse sur cette famille.

- Un épisode de Mentalist, expliqua-t-elle. Patrick Jane démasque un garçon qui se fait passer pour un handicapé en trouvant Moby Dick chez lui. Il en déduit que, s'il peut lire Melville, c'est qu'il n'est pas ce qu'il prétend être.

Les humains n'avaient aucun odorat; lui, si. Il pouvait sentir toutes ces phéromones printanières qui émanaient d'elle et de son maître quand ils étaient dans la même pièce. S'ils se reniflaient le popotin un peu plus souvent, ils en apprendraient, des choses.

Lénine avait une vision pour elles: les femmes devaient s'affranchir de l'esclavage domestique dont elles étaient victimes depuis toujours. Il prônait une stricte égalité entre les hommes et les femmes.
Beaucoup, comme Yana, occupaient désormais des postes à responsabilités. La dictature du prolétariat ne pouvait s'accomplir sans elles. Afin de les libérer de leurs tâches ménagères, le comité avait imaginé des cantines collectives, des crèches, des jardins d'enfants où les Russes travailleraient sans distinction de sexe.
Malheureusement, du fait de la guerre, les moyens manquaient, et si la théorie était splendide, la réalité, elle, était médiocre.
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La puissance créatrice des femmes contre la force destructrice des hommes.

Julia s'assit et étendit machinalement le bras pour toucher la place vide à côté de la sienne.

- Même dans un jour comme celui-ci, vous n'avez pas la capacité d'être gentille, lui reprocha l'intendante.
-La gentillesse est un luxe que nous, les pauvres, ne pouvons guère nous permettre;
- Nous ne sommes pas pauvres! protesta Mrs Alder.
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Ces pourritures [ les journalistes ] sentent la merde mieux que les mouches.

C'est pas parce que tu préfères la crème glacée que tu ne peux pas te régaler avec du guacamole.