Carlos Ruiz Zafón

Enfin de compte, quel est le sens d'une science capable d'envoyer un homme sur la lune, mais incapable de mettre un morceau de pain sur la table de chaque être humain ?

Parfois, les choses les plus réelles ne se passent qu'en imagination.

On ne peut rien comprendre à la vie tant qu'on n'a rien compris à la mort.

Nous ne nous souvenons que de ce qui n'est jamais arrivé.

- Pourquoi moi? Et ne me raconte pas que c'est parce que je suis ton auteur préféré et toutes les flatteries que Sempere t'as conseillées pour m'embobiner, car si tu le fais, cette conversation aura été la première et la dernière.
Isabella hésita un instant. Elle m'offrit un regard clair, dénué de tout calcul.
- Vous êtes le seul auteur que je connais.

C'était le seul lieu du monde qu'il sentait encore sien. Il est des prisons pires que les mots.

[...] l'auteur s'écrit à lui-même pour se dire des choses qu'il ne pourrait comprendre autrement.

[...] rien de fait plus peur aux vainqueurs qu'un héros qui est resté vivant pour dire ce qu'aucun de ceux qui sont tombés à ses côtés ne pourra jamais raconter.

Nous nous taisons tous, en essayant de nous convaincre que ce que nous avons vu, ce que nous avons fait, ce que nous avons appris de nous-mêmes et des autres est une illusion, un cauchemar passager. Les guerres sont sans mémoire, et nul n'a le courage de les dénoncer, jusqu'au jour où il ne reste plus de voix pour dire la vérité, jusqu'au moment où l'on s'aperçoit qu'elles sont de retour, avec un autre visage et sous un autre nom, pour dévorer ceux qu'elles avaient laissés derrière elles.

- De quoi souffre-t-il ?
- Je pourrais vous dire que c'est du coeur, mais il meurt de solitude. Les souvenirs sont pires que les balles.

La difficulté n'est pas de gagner de l'argent [...]. La difficulté est de le gagner en faisant quelque chose qui en vaille la peine.

Nous croyons parfois que les gens sont de billets de loterie : qu'ils sont là pour transformer en réalité nos absurdes illusions.

Faire confiance aux femmes est une chose, et faire confiance à ce qu'elles disent en est une autre.

- [...] Je veux te montrer quelque chose.
- Maintenant, à cinq heures du matin ?
- Il y a des choses que l'on ne peut voir que dans le noir [...]

Je parcourus la maison qui avait déjà l'odeur de son absence et éteignis une à une les bougies allumées la veille.

La jeunesse est une maîtresse capricieuse Nous sommes incapables de la comprendre et de l'apprécier jusqu'au jour où elle part avec un autre pour ne jamais revenir.

Mes pas me conduisirent au cimetière de Sarria. La pluie crachait sur les visages de pierre noircie et les croix penchées. Derrière la grille, je pouvais distinguer une allée bordée de formes spectrales. De la terre mouillée montait une odeur de fleurs en décomposition. J’appliquai mon front aux barreaux. Le métal était froid. Une traînée de rouille glissa sur ma peau. Je scrutai les ténèbres comme si j’espérais y trouver l’explication de tout ce qui m’arrivait. Je ne perçus que mort et silence. Qu’est ce que je faisais là ? S’il me restait encore une once de bons sens, il était évident que je devais rentrer et dormir cent heures d’affilée. C’était probablement ma meilleure idée depuis trois mois.
Je fis demi-tour et m’apprêtai à revenir par l’étroite allée de cyprès. Une lanterne lointaine brillait sous la pluie. Subitement son halo de lumière s’éclipsa. Une forme obscure envahit tout. J’entendis des sabots de chevaux sur les pavés et découvris un attelage noir qui s’approchait en soulevant l’eau des flaques. Le souffle des chevaux couleur de jais exhalait une vapeur fantasmagorique. La silhouette anachronique du cocher se découpait sur le siège. Je cherchai sur le bord de l’allée un coin où me cacher mais ne trouvai que des murs nus. Je sentis le sol vibrer sous mes pieds. Je n’avais plus qu’une solution : revenir sur mes pas. Trempé et presque incapable de respirer, j’escaladai la grille et sautai à l’intérieur de l’enceinte consacrée.

Le temps ne nous rend pas plus sages, seulement plus laches

L'argent ne fait pas le bonheur ,mais il achète tout le reste.

Armand Sauvelle emporta dans la tombe sa magie et son rire contagieux, mais ses nombreuses dettes ne le suivirent pas dans son dernier voyage. Très vite, une cohorte de créanciers et toutes sortes de charognards portant redingote et titres ronflants s’abattirent sur l’appartement des Sauvelle, boulevard Haussmann. Aux froides visites de courtoisie d’usage succédèrent les menaces voilées. Et, avec le temps, les saisies.