Christophe Manon

errant dans ces lieux
comme il est juste et bon avec
pour seule compagnie
la longue théorie des morts sous le vol
aveugle des martinets dans le matin
vibrant tandis que des profondeurs
de l’espace tombent
les siècles au pied des corps
vivants et des ombres cela
c’est une épiphanie un instant de vie rien
de plus rien de moins peut-être mais
le cœur inquiet de l’homme est si vaste
et si plein de contrastes il persévère
dans son obscur labeur scrutant
les signes de la nuit il cherche
la lumière dans la lumière
inépuisable du monde où par tâches
oscillantes frémit son désarroi
dont la mesure est comble

Vulnérables



Vulnérables
si vulnérables et cependant
portés par la tremblante joie
de respirer mais sans jamais
pouvoir panser les blessures
aux abords du désir
car les mots
dans leur tension extrême
augmentent le volume de leur résonance
par les profonds silences
cristallisés entre les espaces blancs
ainsi d’infimes fluctuations de la lumière
sur l’eau mouvante
où lentement s’épuise
la perspective oblique des émotions.

 
 
LONGUE FUT L’ATTENTE en ces temps
de détresse il y avait tant de haine en nous qu’on aurait pu la
   nommer
amour de nouveau
nous cherchons une vérité à hauteur d’homme une
pensée dangereuse et transformatrice du réel il nous faut
tout inventer jusqu’aux atomes trouver
un nouvel imaginaire des formes éblouissantes ajouter
des pays des mers différentes les changements de soleil des danses
   des chants de la musique des coups et
frappés de stupeur contempler
les paysages rêveurs dans les yeux des rescapés le ciel fatigué les
   arbres tuméfiés les roches bondissantes regarder
ce qu’on ne voit pas avec nos yeux aveugles quand
secrètement l’oubli rassemble
ses forces pour vaincre
la lumière.

puzzle dont il manquerait trop de pièces pour être reconstitué, fresque qu'aucun archéologue n'est en mesure de restaurer, ces scènes perçues comme à travers une brusque déchirure dans les ténèbres de la nuit, déformées par l'éloignement temporel

Seuls les vivants réclament des récits
et les mots dont nous usons
ne sont animés que par notre désir
de vouloir à tout prix réveiller les morts
par leur invocation sonore,
car nous craignons d'être à la fin
comme eux indifférents à l'impénétrable
fouillis des événements.
Entretenir certes le souvenir,
mais il n'y a rien à restaurer,
rien en vérité qui puisse être réparé.
Garder trace, témoigner, mais de quoi?
Au fond, les chroniques des temps passés
peut-être ne sont écrites que pour confirmer
notre propre sentiment d'existence.
Et si parfois nous faisons halte
si nous sommes tentés parfois
de nous retourner un instant
afin de jeter un ultime regard en arrière
sur ceux qui nous sont chers,
prenons garde surtout de ne pas demeurer
pétrifiés par ce que nous voyons, et tâchons
au plus vite de poursuivre par le monde l
a trajectoire qui nous est assignée.
(pp. 110-111)

Peut-être



Peut-être
faisons-nous preuve de bravoure
quand nous allons par le monde
tel qu'il est
et que nous assumons
sans ciller
ce que c’est que de vivre
et peut-être aussi lorsque
chacun progressivement se dépouille
de ce qu'il fut et qu'ainsi
nos cœurs s'allègent
de leur poids révolu
expérimentant jour
après nuit nuit
après jour
comment ne plus.

c’est bouleversant



...c’est
bouleversant d’entendre
lorsque tourne le ventilateur
et que boue l’eau du thé
le son des cloches vibrant
dans le matin limpide

 
 
bégayer bégayer sans cesse pour parler
de notre temps la langue quelque part avait rompu
la digue il ne restait que quelques consonnes des sédiments
  narratifs limons essaims de formes surfaces
effacées et nous inéluctables inouïs cherchant dans la trame des
  siècles un avenir
possible noyés engloutis dans l’idiome emportés par la houle
  échouant sur la rive d’une
césure peut-être à bout de
souffle se taire pour sortir du silence se taire endurer
la désorientation de l’époque
dire cela dire
la cécité toujours pareille articuler en un balbutiement quels noms
  quels mots quels morts et nommer quel
désastre un naufrage une farce
peut-être.

QUE RESTE-T-IL DES… Extrait 1/3


Que reste-t-il des.       Amours qui n’ont pas
su.   Durer que reste-t-il.   De ces émois dont
nous fûmes.   Épris et qui n’ont plus.   Cours
à présent sont-ils.        À jamais enfouis ou
bien.   Laissent-ils dans le cœur.   D’infimes
résidus dont le poison. Très lentement nous tue.

Plus ou moins cousin à des degrés divers et frôlant souvent la consanguinité – le nombre de fous, tarés, débiles, alcooliques, dégénérés divers, brutes en tous genres et autre détraqués, ne se comptant plus, faisant pratiquement partie du trousseau familial au même titre que les propriétés immobilières et les titres fonciers que l’on se refile sans vergogne au gré des alliances et des mariages.

et s'efforcer désespérément d'ou
blier ses douleurs physiques, non pas menue ni maigre ni malingre mais littéralement desséchée, ratatinée, rabougrie, aussi légère, sèche et frêle qu'un moineau, comme rétrécie par quelque opération magique, quelque rite occulte ou quelque procédé scientifique issu du cerveau génial d'un savant fou, donnant l'impression d'être susceptible de s'envoler au moindre coup de vent, mais pourtant bien solide, inébranlable, immuable, inaltérable, la peau de son visage et de son cou plissée par d'innombrables rides comme celle d'une tortue, et en même temps infiniment douce et délicate, si vieille qu'elle pourrait avoir n'importe quel âge entre cent ans et un million d'années, semblant affranchie de la mort, comme un anachronisme issu d'une époque antique et révolue

lui je vous jure que je l’aimais
pourtant il ne faisait que me cogner
et ne m’aimait que pour mon fric
…
le fumier
qui avait le diable dans la culotte
me serrait dans ses bras

« certes
si j’avais étudié quand j’étais jeune
et si j’avais été plus raisonnable
j’aurais maintenant un bel appartement
et un lit bien douillet
mais je préférais courir les filles
et boire des coups. »

mais s’ils ont été durs et cruels
qu’ils soient châtrés ou pendus par les couilles
il faut savoir pardonner à ses ennemis

Extrait 5/5


Zut de zut dit Gröll la poésie c'est balancer des pavés d'émotion
dans la langue à coups de pioche sans préoccupations de blabla.
C'est exprimer des pensées qui ne sont pas celles du putois
ou du kakatoès mais se rapprochent plutôt de l'homme qui se cache
derrière l'homme. On palabre d'amour de mort de flic
de fric et d'un tas d'autres trucs très chouettes qu'on trouve
en observant le monde à l'aide du regard et ça fait danser
les circuits en rythme. Mais sur quel pied qui le sait.
Gröll a de la poésie plein les chaussettes qui lui remonte jusqu'à
la casquette et ça lui procure des scintillations de jovialité.
C'est mieux que de s'asticoter le bas du slip avec des pincettes.

Prélude

toutes choses commencées
un siècle (ou presque) un songe
trois générations d’êtres
qui ne sont plus de corps
enfouis en terre étrangère vies
dispersées à la surface du globe
dont il ne reste aucune trace
dans les temps qu’un halo
qui palpite et scintille faiblement
comme une étoile variable
dans la poitrine de trois
ou quatre vivants tout au plus
trois ou quatre qui séjournent
pour un temps encore
dans la beauté des choses
pour un temps qui séjournent
dans la beauté des choses
dont il ne reste dispersées
tout au plus qu’un halo
(p. 13)

Si quelque chose éclate



Si quelque chose éclate
entre nos dents friables
lorsque nous sommes saisis
par la stupeur exigeante d'aimer
ce ne peut être qu'une minuscule
bulle d'angoisse oubliée
sous la soudaine averse de lumière
l'ultime pulpe d’un désir racorni
par l'attente ou les deuils – nul
réconfort alors même
où gisent les cristaux
de nos larmes antérieures ni derrière
le silence dont les particules
en suspension dans l'air se coagulent autour
de l'épicentre de la douleur rien
ne dénoue l'intensité du geste ni
le précaire équilibre
qui ponctue nos errances.

La langue



La langue
est un puissant stupéfiant
dont la charge électrique a pour effet majeur
d’accélérer les infrapulsations du poème
toutefois
ses combinaisons insolites
ne peuvent témoigner avec justesse
de l’intensité des évènements
ni rendre grâce
aux épiphanies quotidiennes
et cependant lorsque nos épidermes
dans l’odeur de l’excès
en frémissant se frôlent
comme tonnerre et foudre
nous sommes alors tout prêts
de croire en la beauté des choses

Extrait 4/5


Gröll écrit des poèmes qui n'ont pas de succès
dans le Poitou ni ailleurs d'ailleurs. Pourtant
j'ai des supporters très cravates. En matière
de poésie Gröll se manifeste torturé rabacheur
ou carabin corniaud à déblatérer des fumisteries
même s'il a d'autres chats à fouetter. Poésie
c'est pas casser du sucre à base de ragots de fiel.
Certains disent c'est comme un baril de poudre
d'escampette à éternuer. Quel salamalec.
Grö11 pense qu'il y a du réel qui s'échappe
mais on n'est jamais sûr de le retrouver.

Extrait 3/5


La limite d'une chose est le commencement
d'une autre. La perspective naît quand le jugement
faillit. Ce qui n'est pas toujours le cas.
L'œil boit les images en 921 x 8 puissance 11.
Le feu c'est de la terre en poudre avec
une pointe de ciel au-dessus. L'unité pue
des pieds et la totalité n'est qu'une maladie
à califourchon. Gröll n'entretient aucun
rapport avec. Ni surtout. Gröll est courge
ce qui ne signifie pas toujours crétin.
Quoique. Certains disent réciproquement.