Cornelia Funke

Dans la chambre de Mo, la lumière était allumée. Il restait souvent éveillé très tard et lisait. Meggie avait hérité de lui sa passion des livres. Quand elle avait fait un cauchemar et qu'elle venait se réfugier près de lui, rien ne l'aidait mieux à s'endormir que la respiration régulière de Mo et le bruit des pages qu'il tournait. Rien ne chassait mieux les mauvais rêves que le froissement du papier imprimé.

Mais la silhouette devant la maison n'était pas un rêve.

- Capricorne ne sait pas relier les livres comme ton père, continua Doigt de Poussière, il ne sait que faire peur. Il est expert en la matière. Il en vit. Même s'il ignore lui-même ce que c'est que d'avoir les membres paralysés de peur, il sait parfaitement la faire surgir, la peur, dans les maisons et dans les lits, dans les coeurs et dans les têtes. Ses hommes distribuent la peur comme des faire-part de mort, ils la glissent sous les portes et dans les boîtes aux lettres, ils la peignent sur les murs et sur les portes des écuries jusqu'à ce qu'elle se répande d'elle-même, sans bruit, nauséabonde comme la peste.

Quand elle ouvrit le livre, le froissement des pages fut comme une promesse.

Le temps passa, désespérément lentement, comme toujours quand on attend quelque chose le coeur battant.

Pour un livre comme celui-ci, des gens se sont étripés. Heureusement, moi, il m'a suffi de l'acheter.

Puis il se regarda dans la glace… Il fit un bond en arrière, paniqué, et manqua tomber dans la baignoire.
Des yeux jaunes.
Des yeux jaunes le regardaient.
Dans un horrible visage de monstre poilu.
Matt regarda sa main blessée. Elle était poilue comme un cochon d’Inde, avec des petites griffes pointues à la place des ongles.

Peut-être qu'il existe derrière l'histoire imprimée une autre histoire, beaucoup plus grande, qui évolue, comme évolue le monde dans lequel nous vivons ? Et les mots ne nous en disent pas plus qu'un coup d’œil jeté par le trou d'une serrure. Peut-être ne sont-ils que le couvercle d'une marmite qui contient bien plus que nous ne pouvons lire.

Mais Meggie avait une autre raison d’emporter ses livres. Quand elle était dans un lieu inconnu, en leur compagnie, elle se sentait chez elle. C’étaient des voix familières, des amis qui ne se disputaient jamais avec elle, des amis malins et puissants, qui avaient tout vu, tout connu, avaient voyagé loin, vécu des aventures. Quand elle était triste, ses livres lui remontaient le moral, ils chassaient l’ennui tandis que Mo découpait le cuir et le tissu, et recousait les vieilles pages qui s’étaient effritées au fil du temps sous les innombrables doigts qui les avaient feuilletées.
Certains livres l’accompagnaient toujours, d’autres restaient à la maison parce qu’ils n’étaient pas adaptés à la destination du voyage ou devaient céder la place à une nouvelle histoire encore inconnue.
Meggie effleura du doigt les couvertures arrondies. Quelles histoires allait-elle emporter cette fois ? Quelles histoires l’aideraient à surmonter la peur qui s’était introduite dans la maison la nuit dernière ? « Et si j’emportais une histoire de mensonges ? » se dit Meggie. Mo lui mentait. Il mentait tout en sachant qu’elle lisait toujours les mensonges sur son visage.
« Pinocchio », pensa Meggie. Non. Trop inquiétant. Et trop triste. Il lui fallait quelque chose de plus captivant, quelque chose qui chasse toutes les pensées, même les plus ombres. Les sorcières, oui.
Elle emporterait Sacrées Sorcières, avec les sorcières au crâne chauve, qui transforment les enfant en souris – et l’Odyssée avec le cyclope et la magicienne qui métamorphose les guerriers en cochons. Leur voyage ne pouvait quand même pas être plus dangereux que celui-là !

-Capricorne ne sait que faire peur. Il est expert en la matière. Il en vit. Même s'il ignore lui-même ce que c'est que d'avoir les membres paralysés de peur, il sait parfaitement la faire surgir, la peur, dans les maison et dans les lits, dans les cœurs et dans les têtes. Ses hommes distribuent la peur comme des faire-part de mort, ils la glissent sous les portes et dans les boîtes aux lettres , ils la peignent sur les murs et sur les portes des écuries jusqu'à ce qu'elle se répande d'elle-même, sans bruit, nauséabonde comme la peste.

Une bibliothécaire. Ou prêtresse des livres, comme Dunbar aimait appeler sa profession.

Elle avait l'impression d'entendre les livres chuchoter à travers la porte à demi-ouverte. Ils lui promettaient mille histoire inconnues, mille portes qui s'ouvraient sur des mondes jamais vus.

Tout le monde connaissait ces histoires sur les fées. Très peu, en réalité, les avaient vues. Certains prenaient cette île pour le royaume des morts, mais les fées ignoraient la mort et le temps.

« S'il te plait ! murmura-t-elle en ouvrant le livre, s'il te plait, emporte-moi loin d'ici, rien que pour une heure ou deux, je t'en prie, loin d'ici, très loin. »

Elinor montra d'un geste ample , les étagères qui débordaient , en acheter aux enchères , en échanger , en voler , il n'en est aucun qui me raconte ce que je veux savoir ! Des millier de pages et pas une qui contienne un seul mot sur ceux dont je veux avoir des nouvelles ! Que m'importe toutes les autre histoires ? C'est la leur que je veux entendre ! Comment va Meggie ? Comment vont Résa et Mortimer ? Sont-ils heureux , Darius ? Sont-ils en vie ? Les reverrai-je jamais ? Darius parcourut les livres des yeux , comme s'il pouvait trouver dans l'un d'eux , la réponses à ses questions . Mais , comme toutes les pages imprimées , il resta silencieux .

Comme Mo l'a dit un jour : écrire des histoires, cela relève de la magie.

Igraine woke up because something was crawling over her face. Something with a lot of legs. She opened her eyes and there it was, sitting right on the end of her nose, a fat black spider. Igraine was scared stiff of spiders.
"Sisyphus!" she whispered in a trembling voice. "Wake up, Sisyphus. Shoo that spider away!"
The cat raised his furry grey face from Igraine's stomach, blinked, stetched - and snapped up the spider from the end of her nose. One gulp, and it was gone.
"Did I say anything about eating it?" Igraine wiped cat-spit of her cheek and pushed Sisyphus off her bed.
"A spider on my nose," she muttered, throwing back the covers. "The day before my birthday too. That's not a good omen."

Meggie regarda les lettres, les belles lettres noires. Elle chercha le goût des premières syllabes sur sa langue, essaya de se représenter l’univers dont les mots parlaient à mi-voix, les arbres, les oiseaux, le ciel inconnu… Alors, le cœur battant, elle se mit à lire. Son cœur battait presque aussi fort que la fameuse nuit où, avec sa voix, elle avait dû donner la mort. Et pourtant, ce qu’elle devait faire cette fois-ci n’était rien en comparaison. Simplement pousser une porte, une petite porte entre les lettres.

p.329
Les mots s'enroulaient autour de sa gorge comme une corde qui se resserrait, lui coupant le souffle.

p.117
Je suis un champion dans l'art de poser des questions.

p.97
Il y en a qui disent qu'on peut revoir ceux qu'on aime après leur mort, dit-elle à voix basse. Qu'ils reviennent vous voir la nuit, ou au moins dans les rêves, que la nostalgie les fait revenir, ne serait-ce qu'un petit moment... mais ce ne sont que mensonges.