Fabrice Neaud

Imiter la nature ? Mais l'Art n'a jamais eu cette ambition. Et ceux qui le croient, en affirmant ne rien comprendre à l'abstraction, ne comprennent pas davantage Manet, Van Gogh, Vélasquez, Goya ou la "Période Bleue" de Picasso.

Je ne peux me départir de l’idée que faire encore du récit de l’intime une affaire de « style » est une manière déguisée d’avouer notre impuissance à nous intéresser à la vie d’autrui.

Encore une fois, la beauté est dans l’œil de celui qui regarde et les œuvres sont belles… l’impudeur, ce n’est donc pas parler de sexe ou de sentiments. C’est la relever comme telle quand ils s’exposent dans une œuvre. 

Somme toute ce recueil d’histoires très intimes ne peut avoir de valeur que dans nos mises en scène respectives. Tout semble être dit, mais rien n’est dévoilé. Cet étalage de moi-même ici-bas ne dit rien de plus que ce que je veux en dire. Et mon corps offert ici, comme à d’autres ailleurs, garde en lui-même tous ses mystères.

Je sais pourquoi je te prends en photo. Je nous invente l’album souvenirs que nous ne feuilletterons jamais. Je t’observe aujourd’hui dans une mire qui te projette déjà vers le passé. Je te transforme en ce frère que tu n’as jamais été, en cet amant que tu n’es déjà plus. Je fixe ces moments où tu me souris encore puisqu’il faudra bien te le dire un jour ! Et qu’un autre jour, las de l’entendre, tu ne souriras plus. Et alors là, qu’adviendra-t-il de moi ?

Si on avait gardé secrètes toutes les œuvres qui pouvaient gêner quelqu'un… la terre serait probablement encore plate.

Cependant, au fur et à mesure qu’avancent les portraits que je fais de lui
Lui-même semble s’éloigner.
…c’est un phénomène que n’importe quel peintre connaît bien.
…mais quel peintre, quel dessinateur, quel homme enfin, s’y est résolu ?
…et moi, après lui avoir tout dit, condamné à ne pas lui répéter (car on ne se déclare pas deux fois), je vois s’éloigner la seule chose qu’il me laisse : son image.

Stéphane.
comme un tombeau désaffecté
comme l’or muet d’un sarcophage.

Il me sembla pendant un temps que toucher à l'intime suffirait à écarter tout problème de forme, comme si authentifier un récit suffisait à émouvoir !
Je me trompais. J'arrêtai là.

J'ai toujours les mots. Se confier, parler, faire de belles phrases, cela m'est facile. Mais... Entendraient-ils mes mots ? Sauraient-ils de quels abysses je les prononce ? Qu'en est-il de la réalité des douleurs au sein des belles phrases ?

Qu'est ce que le "politiquement correct" ? C'est une pensée construite aujourd'hui sur un idéal d'hier et qui croit pouvoir encore bénéficier de l'aura révolutionnaire de cet idéal...

Nous ne sommes pas comme dans les films. Pas de scènes d'hystérie, de colère, où on se glifle, où on exhorte, où on exige. Pas de crime visible, pas d'homicide, pas de viol. Les choses se déchirent en silence, sans scènes et sans véritable fin. Nous ne sommes pas les acteurs d'une tragédie sublime, et nos chagrins ne nous transfigurent en rien. Nos vies sont une succession de lassitudes, de petites démissions, de lâchetés.

Ainsi, dans le rituel des culturistes, c'est moins leur force qui m'attire que sa limite... une limite qui ne se trahit pas mieux qu'au creux du lit, grâce à l'égale fragilité à laquelle nous réduit l'orgasme.

[...] dans tout ce que j'ai vu ou lu, beaucoup de choses m'ont donné cette impression d'avoir été décrites d'en-haut, après en avoir tiré des leçons... Peu m'ont fait partager la glace et l'effroi dans lesquels leur auteur s'était retrouvé plongé... mais j'ai peut-être pas lu les bons.

Nous sommes des calques d'où nous venons et des buvards d'où nous sommes. Il est difficile de nous en affranchir. Très peu d'actes, et surtout de pensées, sont les fruits d'une authentique liberté. C'est d'ailleurs le projet de toute une vie.

— Encore une fois, on n'est sans doute pas responsable de la tête qu'on a, mais on l'est de celle que l'on fait !
[...]
— C'est JUSTEMENT ÇA que je trouve NUL, que nos rencontres soient déterminées par la seule tête que nous faisons, avant même celle que nous avons ! Ce qui serait tout aussi NUL !

Il y a un temps pour tout : un temps pour le deuil et un temps pour l'oubli. Mais le plus dur, c'est d'oublier sans haïr. Il faut beaucoup de force.

Les femmes révoltées contre le patriarcat du XIXe étaient "hystériques", les NÈGRES révoltés contre la ségrégation étaient des "chiens enragés". Et les pédés révoltés, en 1995, contre une sociéte de machos sont des paranos, évidemment !

Il faut s'attendre à tout pour n'être déçu par rien.

Recevoir encore chaque mois mille francs de sa mère,
Être « surdiplômé » d'un côté et de ne pas avoir assez « d'expériences professionnelles » de l'autre,
Constituer des « projets d'insertion » qui feront dire à chaque « partenaire social » qu'il a « respecté sa part du contrat ».
Et surtout, surtout trouver une façon polie de dire que ça ne va pas,
Ça ne va pas.
Pas du tout.