Feldrik Rivat

Plus que la mort, c’est la mémoire qui me fascine, la mémoire et les efforts produits par l’Homme depuis la nuit des temps pour la graver dans le marbre. Sans mémoire, pas de civilisation.

Je soussigné Valentin Magnan, médecin psychiatre à la clinique des aliénés de Sainte-Anne, certifie que M. Lucien Gaulard, né le 16 juillet 1850 rue Vieille-du-Temple à Paris, ingénieur et inventeur de profession, est décédé ce jour à 12h30 d'un arrêt du cœur. Son état est jugé stable et définitif.

- Le plaisir n'est que peu de chose ici, devant la puissance de l'argent, n'est-il pas, monsieur Méliès ? cingle le Khan.
- L'argent ? inutile et indispensable à la fois... il n'est qu'une monnaie d'échange, un étalon sans lequel il est impossible de gagner la course, répond le prestidigitateur en levant les yeux vers le ciel et en faisant sortir des pluies de pièces de son mouchoir.

Eudes Lacassagne n'aime pas l'animal humain. Il ne le comprend pas. Ses congénères, du reste, le lui rendent bien. Être craint par les petites et les grandes pègres de Paris et détesté par ses collègues suffit à le satisfaire. Le reste n'est qu'affaire de jalousie mal placée. C'est le prix de l'excellence et, sans doute un peu aussi, d'une maladresse chronique pour ce qui est d'entretenir des rapports humains.

« ‘‘Faites de la mort une ressource, et elle sera votre corne d’abondance.’’
Le commerce des morts deviendra le secteur industriel le plus lucratif au monde, et la CCN en détient à ce jour le monopole total. »
Notes extraites du Petit Traité de capitalimse ténébral.

- Je ne vois pas un chat, aujourd'hui, lance Bertillon pour briser le silence.
- C'est que depuis quelques temps, des gavroches distribuent des tracts pour dissuader les visiteurs de se rendre dans nos cimetières, dit Moiroux. [...]
- C'est quoi cette histoire de tracts ? grogne le Khan.
- Tenez...
Moiroux sort de sa poche des dizaines de papillons imprimés à bas coût, signés d'un logotype de chrysanthème noir :
"Mort tu entre, vivant tu sortiras." ; "La voix des morts tu entendras." ; "Dans nos caveaux sommeillent des flammes. Dans nos tombeaux, s'éveillent les âmes !" ; "Bientôt, très cher, le mort vivra !".
Un dernier papier tombe dans la neige. Bertillon se penche pour le ramasser et lit à voix haute :
- "L'heure de la résurrection approche..."

Bertillon, de peur de perdre une fois de plus son taiseux de mentor (ndr : Lacassagne), s'empresse de mettre lui aussi fin à l'entrevue :
- Merci pour tout, monsieur Goron, je tâcherai de me montrer à la hauteur.
- Tâchez surtout de tenir la longueur, jeune homme, rétorque Goron. Le secret de toute chose est là.

Marcher plus vite que la norme ne l'autorisait indiquait que l'on manquait de temps. Le temps étant la plus grande des richesses aux Cuprifères, courir revenait simplement à crier à tous combien on était pauvre. À l'inverse, prendre patience, donner de son temps ou céder sa place dans une file étaient autant de marques de luxe et d'opulence...

Karl de l'Abey est un homme d'une trentaine d'années, sportif et belliqueux. Il pratique le tir au pistolet, la chasse, l'épée et l'équitation. En somme, son agenda comporte chaque jour toutes les activités d'un bon aristocrate.

Je jette un tapis de feutre sur le dos de son cheval, place une selle, et serre des sangles discrètement réparées.
- Vous mettez votre pied ici, et vous grimpez.
L'homme de Saham place la pointe de sa botte dans l'étrier et enfourche l'animal. Il ne cache pas son malaise.
- Certes, homme du Sud. Mais le mieux est d'être dans l'autre sens, pour voir votre chemin. Sinon, pour le reste, c'est parfait.

 Eudes Lacassagne n'aime pas l'animal humain. Il ne le comprend pas. Ses congénères, du reste, le lui rendent bien. Être craint par les petites et les grandes pègres de Paris et détesté par ses collègues suffit à le satisfaire. Le reste n'est qu'affaire de jalousie mal placée. C'est le prix de l'excellence et, sans doute un peu aussi, d'une maladresse chronique pour ce qui est d'entretenir des rapports humains.»

- Un trésor ? Et vous croyez à ces choses, Capitaine ?
- Je n'ai pas encore décidé de risquer ma peau pour le vérifier, Prince. Je veux dire, de mourir à coup sûr. Mais un trésor... intéresse toujours un vieux capitaine.

Son corps repose dans cet espace solennel, placé hors du temps. Hors des Hommes. Je suis un vivant parmi les morts. Mes mains, guidées par un fil inconnu, saisissent la fine étoffe qui couvre son corps. Je sens alors déferler en moi une vague de souvenirs. Des souvenirs à elle, Milena! Ils sont doux et me replongent dans les moments les plus tendres de notre union secrète, comme pour m'apprivoiser. Mes doigts se laissent aller, effleurent les bandelettes sacrées en fibres d'acéron, quand une main glacée se pose sur ma nuque. L'esprit rémanent de Milena. Il m'assaille, me pénètre de force et injecte les derniers instants de sa vie dans ma chair.
_Vois, et venge-moi!

Ce lieu, c'est la mort.
Et son maître, c'est moi.

Face à l'éternel, l'Homme reproduit inlassablement les mêmes erreurs. Encore et encore.
- Vous semblez soucieux, Maître Crohn.
- Oui gamin. Je me demande si nous serons vraiment capables de vivre un jour en accord avec les forces naturelles, sans nous sentir obligés de leur montrer, avec grande médiocrité, comment nous les dominons.

- Raconte-moi... la guerre !
- Oui, eh bien moi je crois que la guerre n'est pas un sujet qui devrait intéresser les enfants de ton âge. La guerre ne devrait intéresser personne !
- Pourquoi ?
- Il n'y a que les Hommes pour faire la guerre. Tu connais des animaux qui font la guerre ?
- Non.
- Des plantes ?
- Non.
- Tu vois, l'Homme se dit intelligent, mais, quand il fait la guerre, il devient plus stupide que toutes les plantes et tous les animaux de la Terre.

- Apprends, justice aveugle que la mort n’est plus un remède. (p. 53)

La tombe de Victor Coqueret a été profanée cette nuit.
C'est comme je vous dis !
On a d'abord cru à un très gros lapin. Les lapins, c'est pas ce qui manque ici.
Mais des lapins avec des pelles, ah ça non, jamais ! Pas vrai Albert ?
Mmm.....

Une main tente soudain d’arracher son attention. Lacassagne relève la tête sur un jeune homme aux rondeurs candides, et observe une paire de lèvres s’agiter sans effet. L’importun n’a rien d’un ouvrier, et l’inspecteur n’en paraît que plus agacé. Il détaille sans ménagement chaque trait de l’anatomie bonhomme qui se tient devant lui sous un chapeau melon à la dernière mode de Paris. Le regard clair, le cheveux doux et soyeux, le visage ouvert d’un garçon à qui la vie semble tout donner, et une stature moyenne qui, aux côtés de Lacassagne, revient à dire petit. L’élégance de sa mise, terminée par un épais manteau de laine, dénote un certain statut social.

Les baleines moissonnaient des champs de krill avec une grâce qui conférait à l'instant une magie propre à enchanter toute une vie. Elles passaient et repassaient à travers des nuages roses, bouches grandes ouvertes, fanons en action, sans jamais se lasser.
Comment ne pas voir en ces géants des montagnes de sagesse ?
Et comment pouvoir encore les destiner aux têtes de nos harpons explosifs... ?