Fredric Gary Comeau

Je perçois quelque chose dans le regard d'Évelyne que je n'ai jamais vu auparavant. Ce n'est pas tout à fait de la nostalgie. C'est autre chose. Je ne saurais y apposer un mot exact. C'est comme si elle avait déjà eu des ailes et qu'elle était maintenant condamnée à marcher parmi nous. C'est plus que de la nostalgie, ça. C'est le sentiment de perte qui vient avec le fait d'avoir traversé d'un monde de possibles à un monde où tout est gris. Comme si une fillette de quatre ans, enveloppée par la chaleur trop colorée du monde merveilleux de Disney, avait été enlevée et transportée d'un coup dans un goulag en Sibérie.

Notre dynamique s'est installée tout de suite. Nous nous sommes reconnus. Nous avions la conviction que nous étions deux branches un peu trop tordues d'arbres solidement enracinés dans une terre de possibles. Nos pères brassaient des affaires. Ils créaient du concret. Nous, nous fabriquerions du vide. Nous chercherions les envers, appellerions les revers, apprendrions à cracher dans la direction de tout vent contraire sans jamais sentir le coup de fouet de notre propre salive. C'était ça, le programme.

La douleur, une sensation que tout le monde connaît. Possiblement la seule chose qui nous unisse vraiment. Nous avons tous mal entre la naissance et la mort. Nous apprivoisons tranquillement nos corps en passant par des milliers de maux, grands et petits, sans jamais trouver le mot juste pour les exprimer.

corps nubiles et piano languissant
voix aériennes au milieu d’une plage
peinte par la main de Derain
des barques à Collioure
parées d’âme en partance
je ne trouve plus la lumière juste
pour faire couler ces merveilles

pas de lune
ni de musique
te voilà si près de moi
enfouie dans ton monde mauve
ton souffle apaisant
vacarme et fleuve intranquille
mon doigt flottant
juste au-dessus de ta nuque
je ne me glisserai pas
entre les ondes frêles
qui bercent tes songes indociles
ne franchirai pas
ce mur malléable
que tu caresses
de ton pied de ballerine éparpillée

alors que s’écroulent mes ombres
je cherche un vent nouveau
sans entendre l’océan si loin
tentant en vain de rapiécer
cette voile tissée d’impossibles
que m’avait léguée ma mère
juste avant son dernier voyage

donnez-moi une cabane de sable
je vous donnerai une lumière
pour reconstruire l’horizon
donnez-moi votre bouche
j’irai toucher
le coucher du soleil
donnez-moi la nuit
je vous donnerai la musique

Le hasard aime parfois nous faire entendre ses chorales expansives. Il y en a qui aiment bien les écouter. Il y en a d'autres qui pensent que le hasard chante un peu faux et que sa voix est toujours trop éraillée.

La plus grande injustice est de mourir sans gloire. Il faut avoir un combat à mener. Se fracasser contre un mur que l'on a tenté par tous les moyens de traverser.

Hope marche sous la pluie. Elle se rappelle une période de son enfance où elle était convaincue qu’elle était atteinte d’une maladie rare et grave.
A la télévision, sa mère regardait souvent un film documentaire sur la vie de Martin Luther King en retenant ses larmes. Hope croyait que ce film était une sorte de téléthon ayant pour seul but d’aider les chercheurs à trouver un remède. Elle écoutait, émue, le Dr King crier de toutes ses forces : « Keep hope alive ! Keep hope alive !

La plus grande injustice, c'est de mourir sans gloire. Il faut avoir un combat à mener. Se fracasser contre un mur que l'on a tenté par tous les moyens de traverser.
page 88.

Je savais écrire et je savais parler. J'étais, en quelque sorte, un prince.

Elle avait une lumière que je n'avais jamais vue dans l’œil, une énergie enfantine qu'elle tentait de contenir, mais que j'arrivais facilement à déceler.

J’étais, en quelque sorte, un prince. Mais même un prince n’a aucune chance face à un troubadour, un esprit léger sans attaches qui sait charmer avec conviction, même sans croire un traître mot de ce qu’il dit et surtout de ce qu’il chante. C’était ça, son pouvoir, à Antoine. C’était ça, son véritable talent. Se foutre éperdument des sentiments des autres, de l’avenir, de la permanence.

Le monde sera toujours à refaire, un regard ou une syllabe à la fois.

Elle cherche souvent à croiser des regards dans les autobus, dans le métro, dans les parcs. Rien n’est plus beau pour elle que ce moment où tout semble possible entre deux être qui ignoraient l’existence l’un de l’autre quelques instants auparavant.

un gris massif avale le bleu
l’avalanche de ciel nocturne
je t’attends sur le trottoir
les images s’agglutinent sur ma rétine
tu veux capter quelque chose
de fondamentalement flou

un autre poème en émersion
cette saison faisant naître
une autre lumière mal apprivoisée
au centre du corps
toujours ce refus de se perdre
de s’arracher au quotidien trop médité
une gestuelle intime
un pinceau entre les dents
oublions les roses de l’horizon
il y a dans cet espace bigarré
l’effusion de nos instincts endogènes
il y a dans cette musique en mutation
une si belle dérive

Mon bonheur est dans le ciel ! Un bleu si magnifique devrait nous tomber sur la tête.

Le hasard passe autant par l'appétit et le verbe que par la haine et la perte.