Gina Dimitri

Mamie Crêpe, comme je la surnomme, a la passion des licornes. Tous les cadeaux qu’elle me fait sont en relation avec son thème préféré. Le sweat que j’ai mis n’échappe bien sûr pas à cette règle. Il est pailleté.
Et sur le devant, une licorne-strip-teaseuse tournoie autour d’une barre de pole danse. Une inscription en lettres roses dit « Fais en sorte que ta vie soit tellement extraordinaire que même les licornes aient du mal à y croire ».
Cela ressemble à Grand-Mère. Elle me dit toujours :
— Crépine, on n’a qu’une vie. Vis la tienne à fond.
Vu la suite, l’inscription sur ce sweat était peut-être prémonitoire.

[...] je ne suis pas folle, enfin pas totalement... il faut le garder à l'esprit, conserver cette idée aussi précieusement que la mèche de cheveux d'un type pour lequel on aurait eu un coup de foudre dans le métro, et qu'on aurait coupée avant qu'il ne descende de la rame. Je ne suis pas folle.

Si je n’étais pas calme, je lui ferais manger sa clope allumée par un orifice dans lequel il n’a pas de dents.

"La vergogne chez moi, c'est comme les genoux chez les pingouins : ce n'est pas que nous en sommes dépourvus (oui, les pingouins ont des genoux), mais cela ne se voit pas à l'œil nu."

J'aime le sarcasme : c'est comme gifler les gens mais avec des mots.

Cette personne à qui je dois d’avoir été amputée. Ainsi que chaque seconde de chaque minute de chaque heure passée au bord du gouffre. Au fond du trou. La peur au ventre. La rage au cœur.
À la seconde où son identité est apparue sur mon écran, j’ai su que deux possibilités s’offraient à moi. Pardonner. Ou punir. Obtenir ma vengeance ou passer l’éponge. Ce choix, j’ai voulu que d’autres en disposent. Pour que des crimes ne puissent plus rester impunis.
Pour que des lâches n’aient plus l’option de fuir les conséquences de leurs actes. Au début mes intentions n’étaient motivées que par ma vendetta. L’appât du gain, est venu plus tard.

On dit que quand une personne vous fixe longuement, soit elle a envie de vous, soit elle a envie de vous tuer. Alors de deux choses l’une, ou mon pantalon en pilou à la queue de renard intégrée émoustille Tanaka au point de réveiller ses instincts zoophiles. Ou alors le fait que j’ose lui parler comme à un enfant qui n’a rien compris à rien lui donne envie de m’étouffer. Vu ses lèvres pincées et l’agacement dans ses yeux, je choisis la première option. I’m sexy and I know it.

J’aime le sarcasme : c’est comme gifler les gens mais avec des mots. Alors évidemment, ce n’est pas aussi satisfaisant que le plaisir de coller une baffe à Tanaka mais je m’en contente. D’autant que même si je voulais le frapper, il tient ma main la plus forte entre ses doigts.

Ce qu’il cherche à faire, c’est à me déstabiliser. Car, pour un être aussi narcissique que lui, me rappeler la balafre qui traverse mon visage doit sembler le meilleur moyen de prendre le contrôle de la conversation. Et, sans doute qu’avec une autre, cette tactique aurait fonctionné. Mais pas avec moi. Pas dans l’état de plénitude où je suis, grâce à la poignée de calmants que j’ai gobée.

Quand on aime, on ne compte pas, et on dirait que c’est le même principe qui s’applique quand on est un gros con.

J’ai appris avec la pratique que lorsque je donne des explications, je ne dois pas présumer que tout le monde a compris. Le mieux c’est de faire comme si je m’adressais au débile profond de la classe, celui qui est toujours assis près du radiateur, de la bave plein le menton. Ceci pour éviter toute contestation plus tard.

On dit que les meilleures choses ont une fin mais en ce qui me concerne je crois que ce que les meilleures choses ont en commun, c’est d’être immorales. Que ce soit le sexe, l’alcool, la drogue. Tout ce qui procure du plaisir est plus ou moins répréhensible. C’est le cas pour ce que je m’apprête à faire. Dès que j’aurai fini d’expliquer le règlement aux nouveaux abonnés du site.

La vérité est comme une odeur corporelle : chaque personne a la sienne. Et chacun est plus ou moins tolérant à celle des autres.

Les médicaments aident un peu. J’ai des gélules de toutes les couleurs pour tenter de diluer mes angoisses. Des roses, pour les gros passages à vide. Des bleues pour les élans de fureur. Des vertes pour mes frénésies de violence. Des violettes. Des oranges… Bref. Tout un arc-en-ciel de psychotropes destiné à combattre la noirceur du monstre tapi au fond de moi.
Mon traitement est si lourd que, si je trouvais une façon de réduire mon sang en poudre, je pourrais le revendre au prix de l’héroïne. Faute de réussir à me faire de l’argent par ce moyen, j’ai élaboré une autre combine afin de devenir riche en monnayant de l’hémoglobine.

J’ai toujours eu un faible pour les tarées, les instables, les nanas qui installent un suspense parce que tu ne sais jamais si elles vont te poignarder ou t’embrasser (ou les deux).

Certaines personnes sur ma route ignorent que leur vie ne tient non pas à un fil mais à une ligne du code pénal : "Le fait de donner la mort à autrui constitue un meurtre et est puni de trente ans de réclusion."

Si son vagin avait fait partie des bâtiments historiques de cette ville, elle aurait fait tripler les chiffres du tourisme.

Les images qui symbolisent les grandes trouvailles mathématiques ne trouveraient pas beaucoup d’écho aujourd’hui. Pourtant les mathématiques, pour marquer les esprits ont besoin de ces images. Comme celle d’Archimède, s’écriant Eurêka dans sa baignoire après avoir découvert la poussée qui porte son nom. Newton et sa pomme expliquant la gravitation, l’attraction terrestre.

Chaque mot sort de ma bouche, sans que je n’ai la moindre idée de ce que va être le suivant. Je suis un funambule s’avançant sur une corde raide, devant le chapiteau d’un cirque miteux.

Puer ou être taré, c’est comme boire et conduire, il faut choisir. J’ai opté pour être bizarre. Donc, je me lave. Mais je ne suis pas certaine que la délicate odeur de noix de coco dont je me parfume soit la première chose que les gens retiennent en ce qui me concerne.