Lolita Pille

Il paraît qu’on s’habitue à tout, peut-être même à l’idée d’être fou.

La musique était un art, un art magnifique, le plus immédiat, le plus accessible.

Le vide en ce moment, et toutes ces journées vides qui m'attendent et rien n'a d'importance et pourquoi, pourquoi, pourquoi ? Et pourquoi n'aime-t-on plus rien, quand on est plus aimé?

Je suis un artiste, et mon oeuvre, c’est Moi.

J'ignore tout de ce désespoir hurlant contre lequel je ne peux rien.

On a une carte de crédit à la place du cerveau, un aspirateur à la place du nez, et rien à la place du cœur, on va en boîte plus qu’on ne va en cours, on a plus de maisons qu’on n’a de vrais amis, et deux cents numéros dans notre répertoire qu’on n’appelle jamais. On est la jeunesse dorée. Et on n’a pas le droit de s’en plaindre, parce qu’il paraît qu’on a tout pour être heureux. Et on crève doucement dans nos appartements trop grands, des moulures à la place du ciel, repus, bourrés de coke et d’antidépresseurs, et le sourire aux lèvres…

Et pourquoi n’aime-t-on plus rien, quand on n’est plus aimé

Tu as préféré ta vie de con, le bonheur nous aurait ennuyés.
On crèvera chacun de notre coté.

Lire,est encore plus ennuyeux que l'ennui lui-même .

La solitude et l'ennui,et la conscience de la solitude et de l'ennui .

Six mois de bonheur...la chute lente... Et un jour on se retrouve à jouer seul. L'autre retire ses billes, reprend ses cartes, et vous restez là, comme un con, devant une partie inachevée... A attendre. Parce que vous ne pouvez faire que ça, attendre. Cesser d'attendre, ça voudrait dire que c'est fini.

Je pratique et je prône l'hédonisme mondain, il m'épargne. Il m'épargne les euphories grotesques du premier baiser, du premier coup de fil, écouter douze fois un simple message, prendre un café, un verre : les souvenirs d'enfance, les amis communs, les vacances sur la Côte, puis un dîner : les auteurs préférés, le mal de vivre, pourquoi sortir tous les soirs, la première nuit, suivie de beaucoup d'autres, ne plus rien avoir à se dire, baiser pour combler les blancs, ne même plus avoir envie de baiser, se détacher, rester ensemble quand même, s'engueuler, se réconcilier tout en sachant que c'est mort au fond, aller baiser ailleurs, et puis plus rien.
Souffrir..

Avec le temps... avec le temps va, tout s'en va...
On oublie le visage et l'on oublie la voix,
Le coeur quand ca bat plus, c'est pas la peine d'aller le chercher plus loin
Faut laisser faire et c'est très bien...
Avec le temps... avec le temps va, tout s'en va...
L'autre que l'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie,
L'autre qu'on devait deviner au détour d'un regard
Entre les mots, entre les lignes et sous le fard
D'un serment maquillé qui s'en va faire sa nuit...
Avec le temps... tout s'évanouit...

Je m'appelle Andrea et j'habite dans le XVIè.
Je suis presque heureux.
Il paraît que j'ai tout : je suis Jeune, Beau, Riche ; des populations entières doivent rêver d'être moi.
A ça près.
Je suis Jeune, Beau, Riche et lucide.
Et ça, c'est le détail qui fout tout en l'air.

"Je t'aime, c'est rien, c'est tout, je lui ai jamais dit."

"Il faut que nous rations notre vie ensemble. "

Chaque jour, j'assiste à l'abaissement de l'homme que j'aime, son menton qui heurte la table, ses mains tremblantes qui vident le sachet, qui façonnent les lignes, et elles disparaissent en un dixième de seconde dans le geste saccadé qu'il fait pour les aspirer, don entier de son être où je suis intruse.
Le nez plein, les yeux vides.
On ne baise même plus.
J'ai en permanence un goût de métal dans la gorge, je ne sens plus mes gencives, je saigne du nez tous les matins.
C'est le huis clos, l'autarcie. On n'appelle plus que notre dealer.
On essaye de tout essayer. Hier, on a fumé du crack.
Plaque de verre, billet roulé, cristaux immaculés. Il m'a volé mon vice.
Ça ne se vit pas à deux.

Ses yeux vidés par les excès se plongent dans les miens et j'essaie d'y retrouver mes larmes, je ne vois rien.

Chaque jour est l'inconsciente répétition du précédent.

Elles ne sont d'ailleurs pas sans savoir que l'or et l'argent sont difficilement dissociables, et que carte Gold rime souvent avec tempes argentées. Qu'à cela ne tienne... " Quel âge as-tu ? - Soixante-deux ans. - Dis-moi dans quoi tu roules et je te dirai qui tu es. - Bentley. - Tu es l'homme de ma vie. "
Salopes.