Lolita Pille

Maintenant j'entends de toute part tes histoires où je ne suis plus en vedette, tes déconvenues ou tes conquêtes, et quand je parle de nous au passé, on me rit au nez...
Parce que je dis "nous".
Ils ont raison.

Tout ce temps, tous ces visages, tous ces cris de jouissance, ces étreintes sans âme au petit matin, quand la nuit n'est plus, le jour n'est pas encore, ton orgasme prend fin, et tes yeux se dessillent, ta chambre n'est qu'un bordel, Baudelaire est mort et, dans tes bras, il n'y a qu'une putain...

Je ne sais même pas pourquoi je viens souffrir ici.
Ce bordel institutionnel qui met l'amour en pièces.
Ici, on n'est rien pour personne.
Je ne suis rien pour lui.
Je vais aux toilettes finir la coke.

Tout le monde à l'air défoncé et je sais, je SAIS que toutes les filles se sont trouvées AFFREUSES, en se réveillant ce matin, et que toutes attendent un coup de fil qu'on ne leur passera jamais. Et je me demande encore une fois ce que je fais là, alors que j'aurais pu rester tranquillement chez moi regarder Ally Mc Beal, et puis, ça va mieux quand je me rends compte que si on demandait à toutes les personnes présentes ce qu'elles foutent là, la moitié d'entre elles fondraient en larmes sur-le-champ.

Un soir de beuverie au Queen, je finissais languissamment ma dix-septième vodka en me demandant pourquoi j'étais là, encore là, toujours là,...

La nuit tombe, et quand la nuit tombe Paris change de couleur et de sens.
Je suis dans un taxi qui file sur les voies sur berges et j'ai baissé la vitre pour pouvoir fumer. Dans un instant, je serai assise dans un endroit comme l'Avenue, l'hôtel Costes, la Maison Blanche, Nobu, Xu, Man Ray, Korova, chez Diep, au Market, au Tanjia, au Stresa ou encore au Plaza, je dînerai d'un mille-feuille au crabe et d'un moelleux bien sûr, ou bien je ne dînerai pas et je boirai un Cosmo ou une simple vodka, je fumerai clope sur clope et je dirai bonjour à des gens.

J'emmerde le monde parce que je le haie.

Je suis un artiste, et mon œuvre, c'est Moi.

Nous sommes la même âmes dans deux corps et, quand ceux-ci s'unissent, nous ne formons plus qu'un.

Désillusionnée avant l'âge, je dégueule sur la facilité des sentiments.

Était-ce la télé qui faisait le con,ou le con qui faisait la télé ?

On n 'avait voulu se faire refaire les seins pour ressembler un peu plus à une vulgaire petite créature de clip,on s'était fait violer parce qu'on ressemblait un peu trop à une vulgaire petite créature de clip.

Était-ce la télé qui faisait le con, ou le con qui faisait la télé? On pouvait tester son couple à déjeuner, et son inculture à dîner. Des gamines de huit ans voulaient être sexy. D'autres n'avaient trouvé pour se faire remarquer que de revendiquer leur droit de porter le voile au lycée. Finalement, à l'école, on a bel et bien interdit le port du voile, et celui du string aussi.

Dans ce monde, des millions d'êtres, relativement normaux, donc plutôt laids et plutôt bêtes, comme le veut la norme, revendiquaient leur droit d'aller montrer leur laideur et leur bêtise à des millions d'autres êtres laids et bêtes, qui se délectaient du pathétique de leurs semblables, ignorant qu'en fait d'écran, il n'y avait qu'un miroir.

Manon était prête à croire en n'importe quoi, elle avait des yeux, mais elle ne voyait rien, puisqu'elle ne voulait rien voir

Je déteste les présentateurs pontifiants et bien habillés qui font des montagnes de fric en rétribution de leur talent pour déchiffrer des prompteurs, parler dans des micros et lécher des bottes, ces jeux à la con où des gens comme moi se ridiculisent chaque jour en répondant à côté à des questions aussi difficile que «Lequel de ces hommes étaient un compositeur sourd : a) Mike Tyson b) Ludwing Van Beethoven c) Vincent Van Gogh d) Rain Man?» avec ce pseudo-suspense, musique de film d’horreur, silence dans la salle, sourcils froncés du présentateur et coup de fil paniqué à la vieille mère qu’on sort de sa sieste pour confirmer que oui c’était bien Mike Tyson qui s’était coupé l’oreille pendant le tournage d’un film avec Tom Cruise, et qui malgré la surdité qui en avait résulté, avait tout de même composé la Sonate au Clair de Lune, et cet opéra génial où il était question de tournesols; et non, mauvaise réponse décrète le présentateur, le seul ici à gagner des millions, mauvaise réponse, cassez-vous maintenant, retournez à votre guichet SNCF, à votre guérite de péage, à votre écluse, à votre bordel, à votre camion, et le perdant se désole d’être passé si près du Pérou, et n’éprouve pas un demi-sentiment de honte à propos de son ignorance crasse, et quitte le plateau en titubant, à moitié fou devant la France affligée, et s’en va retrouver son écluse et sa vieille mère inculte, qu’il insultera jusqu’à ce que mort s’ensuive parce que tout est de sa faute, lui allait dire Beethoven, il le savait, il en était sûr, il ne ruminera plus que son quart d’heure de gloire et matera sa casquette jusqu’à ce que la bande s’use et sombrera dans l’alcoolisme pour oublier qu’il n’a pas su saisir sa chance.

Ainsi, ces amitiés pâteuses, nouées autour d’une bouteille, doivent-elles se finir avec la bouteille. (Le livre de Poche 30545 - p. 34)