Marc-Alfred Pellerin

Tout seul, d'un sort, il s'était forgé une vie. D'un cheval noir étique au poil éteint, sauvé d'un convoi expédié à l'abattoir par le gérant d'un domaine dilapidé, il s'était fait un double. Ils avaient vécus libres, entiers, de sa fraternité avec les arbres. De son culte du bois. Il allait casqué d'argent. Un soir, de la pluie était sortie une femme. La terre avait roulé sous leurs pieds, comme un dé dans la poussière. Le pire des nombres était sorti: le deux.

Il y a du repos dans la pluie. Ses mille bruits protègent le silence des hommes.

Dans la dramaturgie d'un chantier, il faut que le voleur devienne l'ennemi commun.

Encore une idée d'Indien, de s'en faire pour les arbres.

Bib rigola. Mais, dans le fond de lui-même, ça commençait à le soucier, les bavardages de la Colo. Comme disait un copain plombier : les fuites, si on fait rien, ça s'arrange pas tout seul.

Il raconte. Comment les hommes, venus jadis de l'autre bout du monde et qui voulaient atteindre la plaine fertile, ont demandé à la montagne , car les montagnes parlaient alors, la permission de la frapper avec leurs pioches. Non par colère, mais pour se tailler un passage parce qu'ils ne savaient plus voler comme les pères de leurs pères, les condors. La montagne les a écoutés et promis de rester ferme sous leurs pieds, de ne pas les laisser glisser, eux, leurs enfants et les mères de leurs enfants. C'était il y a mille ans.

Qui te parle de morale ? On est à Meliville, Marie. La morale a jamais poussé, là-bas. Et même qu'elle aurait essayé, y z'auraient mis du désherbant sélectif. Où vois-tu qu'on fait du lait, du beurre, du gras avec de la morale ?

Un rouquin, très grand, la trentaine, avec des lunettes à se demander ce qu'y pouvait voir au travers. Des loupes qui lui enfonçaient le regard au fond du crâne. Un peu louchard avec ça. Quelque chose, décidément, n'allait pas dans la finition de ce pèlerin Le nez trop petit avec les narines qui vous regardent. Une mâchoire tirée du rayon cheval. Et la démarche osseuse, dromadaire. Un paletot, un pantalon, une veste, une chemise presque propres. On n'était pas dimanche pourtant ni jour d'enterrement

Il avait été amoureux d'elle. Elle avait préféré ne pas le savoir. Le laisser se déclarer aurait tout gâché. Elle ne s'était jamais voulu meilleure que les autres. D'homme à femme, ou l'inverse, la partie n'est jamais égale. Celui qu'on tient paye, après tout, pour ceux qui vous ont fait souffrir.

Comment les hommes, venus jadis de l'autre bout du monde et qui voulaient atteindre la plaine fertile, ont demandé à la montagne, car les montagnes parlaient alors, la permission de la frapper avec leurs pioches. Non par colère., mais pour se tailler un passage parce qu'ils ne savaient plus voler comme les pères de leurs pères,les condors. La montagne les a écoutés et a promis de rester ferme sous leurs pieds, de ne pas les laisser glisser, eux leurs enfants et les mères de leurs enfants. C'était il y a mille ans.

Sept heures quinze. Le virage est là, sous le capot de la GT lancée à fond. Dents serrées, Luc débraye, accélère violemment. Le moteur atteint une note aigüe, extrême. Quand il en est au hurlement, un brutal embrayage lui fait cracher un soupir rauque, soumis. Les cris de gorets des pneus relaient le boucan du moteur. A nouveau, Luc accélère et sa GT se rue vers le virage suivant. 

On a déjà vu Luc – ou entendu raconter – tirer le bras d'un type, pourtant costaud et sur ses gardes, et te lui démancher d'un coup. Il y a aussi l'histoire du fils Bourgeron, un vrai taureau. Luc et lui s'étaient empoignés, à la Foire-à-Tout d'Henneville. Ca cognait, ça saignait. Effarant. Interminable. On avait fini par les séparer. Ferrasse, le premier adjoint d'Henneville, avait demandé aux deux brutes de se serrer la main. Pour serrer, Luc avait serré. Et l'histoire de la main broyée de Bourgeron avait fait le tour du canton.

De Moscou, la fédération de Russie s'agrippe à la lointaine Yakoutie, comme à son drap la main d'un grand malade. À Yakoutsk, rêvant à leurs trésors enfouis, supputant l'héritage, politiciens sakhas et russes patientent, dans une fraternité forcée. La
masse des gens d'en bas, colonisés de toujours ou colons abandonnés d'hier, finit d'apprendre à ne compter sur personne.

Mais les vrais chasseurs n’ont pas besoin de piston, de chance ou de magie pour expliquer ce qui se passe entre les bêtes et Korneï. Que le chasseur et la proie s’attirent, ils le savent d’expérience.

LE CHAUFFEUR : Personne là-nedans ?
FERNAND : Il a frappé, au moins ?
LE CHAUFFEUR : S'y z'ont pas entendu leur clébard !
FERNAND (Sentencieux) : Chez les gens, on frappe. (Au bouvier) : Ca va, le Préfet, c'est moi.
L'incroyable, c'est que le chien, la seconde d'avant fou à vous étriper, se calme illico, débranché.

Un Sakha qui se fait appeler Richard Nixon. Le nom d'un homme qui savait parler aux Russes. Nixon porte jeans, chemise à carreaux, bottes cow-boy. Sa fierté : un système de commande sur catalogue. Modèle, année, couleur, options, tout ce qui est japonais peut-être commandé. Et sera, sans délai, volé au Japon ou en Corée par les fournisseurs de Nixon. On devine que Nixon s'y connaît en hommes

Elle pense aux témoins de Jéhovah. En les voyant frapper de porte en porte, elle s’est, comme chacun, demandé un jour où ils puisent le courage d’affronter, à longueur de journée, l’indifférence, la moquerie, l’hostilité.

En dix minutes, le troupeau est fin prêt pour une manif. Yen a de toutes les couleurs. Avec, écrit sur les flancs : on ait tous des vaches foles. Punk. Les bettes avec nous. Fermes = goulague. Burger = assassin. Torero = salaud. Grinepice.

Attendre, on apprend ça avec la vie. Et on vit comme on sait attendre. Façon rat des villes qu'attend son métro en grève, ou rat des champs qui guette le moins pire moment pour faire ses foins.

C'est bien vous, Monsieur l'écologisque ?
Urbain Maynard. Qui est à l'appareil ?
Pas un ami, vous pouvez me croire. Et pour ce qui est de mon nom, je préfère pas qu'y sorte un jour au tribunal.
Cette voix ? Urbain avait cherché à la reconnaître. L'accent, le ton, lui étaient familiers. Mais il en avait rencontré tant, écouté tant, de ces types rencognés dans leur méfiance, marinant dans l'amertume, la vindicte. Rien ne les ferait bouger, changer. De l'urée plein les articulations. Du moisi autour du cœur.