Pierre Dubois

Le vent de novembre éparpille les fantômes sur le chemins. Décembre les réunit autour du foyer. Mai les entraîne en ronde aux fêtes des fées.

Les morts ne font pas rire

"C'est parmi ces fleurs roses et blanches qu'avaient fini par disparaître les ultimes vestiges de leur ancien amour."

"Il était une fois une damoiselle rose et rousse dotée de tous les avantageux apanages propres aux vraies princesses - celles à qui un petit pois glissé sous cent matelas, en leur dormant, torture la peau de lys. Elle passait ses jours, comme il se doit, à ne rien faire de ses dix doigts, sinon se mirer, se coiffer, se manucurer. Ou bien, la mode n'étant plus au teint d'ivoire et veines bleues, à bronzer au bord de ses piscines et toutes les nuits à sortir en boîte.
A dire vrai ce n'était pas sa pantoufle qu'elle abandonnait aux douze coups du clair de Lune !
Or si, insatiablement, la gourgandine se complaisait au marivaudage, libertinait et consommait à en décrocher les baldaquins, c'était toujours en compagnie de douteux pointeurs, de gandins, de snobs noctambules, mais jamais, au grand jamais, avec de nobles et gents partis censés lui offrir l'anneau d'or du mariage.
Toujours elle dédaignait ses prétendants qui, avec quelques espoirs, s'en venaient dès potron-minet faire antichambre pour s'en repartir bredouille et fort marris à la brune.
Trouvant l'un, président-directeur général, trop vieux, ce jeune financier trop gros, cet autre-là trop maigre, trouve chauve ou fat... Mais surtout, se moquait-elle d'un brave roi de la couture de haut luxe aux rondes rentes mais dont le menton présentait une légère asymétrie."
"Tiens ! se gaussait-elle, il a le menton de travers comme le bec d'une grive... C'est Barbe de Grive !"

La belle au bois dormant
Riquet à la houppe
Cendrillon
Le conte de l'amandier
Rapunzel
Barbe de grive
Peter Pan
Petite table couvre - moi
Le Petit Chaperon Rouge
Blanche - Neige

Je n'ai jamais rencontré un de ces elfes à la recherche de l'anneau.

- O'Malley : Hé, ça fait combien de temps qu'on fait équipe, tous les deux ?
- Sykes : Un bout de temps.
- O'Malley : Un sacré bout de temps même. Tu te souviens de la sacrée rouste que tu m'as fichue la première fois ?
- Sykes : Hmm...
- O'Malley : Remarque, à une fraction près, je t'avais.
- Sykes : Hmmm...
- O'Malley : Qu'est-ce que je pouvais être morveux en ce temps-là !
- Sykes : Parce que tu crois que tu as changé ?

Qui parle d’aller vous faire trouver la peau, Jack ? Il n’est pas dans notre intérêt de faire de vous un martyr, c’est aller à l’encontre de notre but. Vous devez sortir vainqueur ! On vous demande une présence, un rôle. Quatre héros pareils à des drapeaux. Vous n’aurez même pas à monter, la cavalerie qui vous accompagnera s’en chargera le moment venu.

Allons donc les red caps sont les alliés des fées.

Qu'est ce que c'est que ces grotesques nabots ?

Quand il rentra, il voulut étaler son trésor sur la table, sa femme ne vit que des feuilles sèches de foyard (hêtre). Il alla se coucher, ses cheveux blanchirent à vue d'oeil, il raconta ce que l'on sait et mourut. La Vouivre de la Source s'était vengée.

Octobre, c'est le mois des brumes et des brouillards, des forêts qui s'effeuillent et profilent , sur les terres enfumées, les silhouettes de leurs aragneuses ossatures. Des formes fuligineuses et engivrées rampent dans les fossés, chassant les sylphes de l'été, les frileux elfes des fleurs, les pillywiggins des jardins, les alfs du froid ont envahi le bocage.

Foutradelle, le méphitique bourriate est en train de mettre les bouts.

La vieille mère Misère tricotait ses vieux ans,
dans une vieille masure plantée de guingois
dans un vieux paysage de vieux vieux temps.

En ce temps-là, le soleil à peine sorti du four et encore tout croustillant ne plaignait pas ses rayons.

Jadis, les contes commençaient toujours par "il était une fois au temps où les bêtes parlaient..." Cela ne voulait pas dire qu'elles parlaient le langage des hommes, mais que l'on comprenait et partageait un même langage intime et secret.

... des pleins paniers de contes et légendes. Toute la vieille et inépuisable marmite de la petite mais grande, mythologie... celle de tous les jours, tricotée, filée, cousue point par point aux saisons.

Septembre met l'automne dans sa soupe.

Réunissons nous mes frères et rendons grâce au crépuscule renaissant du hellfire club, sauvons la mémoire de son immortel créateur, Lord Francis Dashwood.

Ecoute et regarde Scruby la vallée chante pour toi, le feuillage, la source, la faune et l'oiseau te saluent, ainsi que ceux que l'on ne voit que quand notre âme déborde de nos prunelles.