Raphaël Eymery

Nous refermons le répertoire biographique. À travers l’épaisseur brune de l’air, les yeux du détective luisent de l’éclat jaune du formol. Son allure grave nous avertit de ne pas sous-estimer le Dr Franz Blažek. Nous saisissons un nouveau volume et consultons sa section P, passant en revue la colonne : Poe, Pollock, Pope, Porlock, Porter, Potter… Aucune trace de Pornarina. C’est une grande déception. Nous décidons de partir. À peine remercions-nous Sherlock que le 221B s’évapore dans une odeur de décomposition. (p. 16)

En comptant douze heures de marche par jour, il faut deux semaines pour parcourir les près de huit cents kilomètres séparant Bucarest de Lviv. Ce calcul, d'abord une intuition de Franz, se vérifia par la suite systématiquement : le temps écoulé entre deux séries de meurtres n'était jamais inférieur à celui nécessaire pour parcourir à pied la distance entre les deux villes, à raison de douze heures de marche par jour. Pour le docteur, c'était que Pornarina se bornait à trois actions : marcher, dormir, tuer. La troisième action se confondant avec celle de manger. Aussi Franz fantasmait-il une Pornarina ogresse, aux pieds nus et pachydermique, traçant son chemin en solitaire, le long des autoroutes et des rails la nuit, à travers les forêts et les champs le jour. Un monstre sylvain, voire chtonien, non le produit d'une mégalopole, mais l'enfant un peu faune, un peu minotaure, d'une nature primitivement exubérante ; quelque chose qui venait de la terre, pas de l'ordure, qui sortait des cavernes, pas des égouts. D'ailleurs n'avait-elle pas une tête de cheval, et non la face d'un rat ? Elle était la Mort telle que conçue par la Nature - noire, rouge, brutale, nourrissante, au service de la Vie.

Arrachant des toiles d’araignées, deux petites filles couraient entre les colonnes d’un souterrain. Elles portaient des robes grises avec de gros nœuds. Elles criaient « Cherchez l’obèse ! Cherchez l’obèse ! » et brandissaient chacune un pieu. Des adultes silencieux les suivaient.

On ne capturait pas un spectre avec une analyse ADN.

Elle était la Mort telle que conçue par la Nature – noire, rouge, brutale, nourrissante, au service de la Vie. Et non la mort telle que dégradée par la civilisation – lente, stérile, terminaison d’années de souffrance ne laissant derrière elle qu’un cadavre blafard, infecté, contagieux.

Une aventure, cérébrale ou non, n’est jamais meilleure que lorsqu’elle débute à Londres, devant la façade rouge et les fenêtres à carreaux du 221B Baker Street. Le brouillard y est jaune. Tout autour des automobiles vrombissent. Nous sommes au XXIe siècle. Le vacarme s’étouffe une fois la porte du 221B refermée sur nos pas. Là, de la force de notre organe de pensée qui bouillonne, NOUS RESSUSCITONS SHERLOCK HOLMES. Un nuage brunâtre zone à l’étage. Nous montons. Un cadavre de vieillard nous indique où nous asseoir ; c’est le grand détective et il souffre de son réveil forcé ; il a cent cinquante-deux ans. (p. 11)

L’humiliation, il l’avait connue enfant, lors des tournées dans les foires et les cirques avec ses mères pygopages. Sa vie d’adulte avait été davantage frustrations et contentements successifs : la frustration allant croissant et atteignant son paroxysme dans la vieillesse. Il se voyait, crocodile à dents de sabre, cerveau à l’intelligence carnassière, antédiluvienne, prisonnier des pierres d’un château fort, mâchoires molles, pattes arrachées, blessures douloureuses.

Si nous savons d’expérience qu’il est dangereux d’apprécier un individu selon la couleur de sa peau — du fait que le mélange des populations survenu au XXe siècle a faussé la donne —, nous savons aussi qu’il en va autrement de l’obésité. Cette maladie commande de nombreuses réactions et de nombreux comportements.

La plupart vivent dans l’ignorance de Pornarina comme dans l’ignorance des plus vieilles vérités humaines, dont la plus vraie et capitale laisse entendre que « le Malin est moins hideux sous sa propre forme que lorsqu’il fait rage dans le sein d’un homme »

Comment de telles incisives sont-elles arrivées dans la bouche de l’anatomie? Quel chirurgien fabuleux a eu cette idée merveilleuse – des dents de cheval dans la bouche d’une femme – et assez de talent pour la mettre en oeuvre ? Chacun l’ignore.