Thomas Owen

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16 livres
9 critiques

Note moyenne : 3.95/5 (sur 21 notes) Thomas Owen

Biographie et informations

Nationalité : Belgique
Né(e) à : Louvain , le 22/07/1910
Mort(e) à : Bruxelles , le 02/03/2002

Biographie :

Thomas Owen de son vrai nom Gérald Bertot est un écrivain belge francophone contemporain.

Ses études de droit terminées, il entre en 1937 dans une meunerie dont il sera le directeur pendant 43 ans. Attiré par le surréalisme, il devient également critique d'art sous le pseudonyme de Stéphane Rey.

Mobilisé en 1939, il échappe à la déportation qui suit la capitulation.

Sa rencontre avec Stanislas-André Steeman sert de déclencheur à sa carrière d'écrivain. Ce dernier l'encourage à écrire des romans policiers, genre peu disponible à l'époque. Il publie de 1941 à 1943 plusieurs nouvelles et romans policiers d' « un humour assez féroce » qui attirèrent sur lui l'attention de la critique.

Il se tourne ensuite vers la littérature fantastique avec la parution des Chemins étranges. C'est de ce genre particulier, contes et récits d'épouvante, que lui viendra la reconnaissance du grand public.

Ami de Jean Ray, qu'il met en scène avec lui dans une de ses nouvelles (Au cimetière de Bernkastel), il écrira plusieurs articles sur lui, notamment dans la revue Bizarre (octobre 1955).

> lire la suite Source : Wikipédia
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Citations de Thomas Owen

Par sentinelle, le 22/08/2010
Le Jeu Secret de Thomas Owen

Olga. Une brave fille. La vie lui sera drôle. Dix ans plus tard, elle mourra jeune, mariée à un homme deux fois veuf déjà et sans enfant.
Les veufs ne portent pas bonheur. Ils ont déjà l'expérience de la survivance. Ils en profitent.

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Par sentinelle, le 22/08/2010
Le Jeu Secret de Thomas Owen

Ce n'est pas que les hommes l'aient dédaigné, loin de là, très loin de là. Mais pour ce qui est du bon motif, ah ! ouiche ! ils ont beau avoir chaud aux reins, ils gardent le cerveau froid dans ce pays.

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Par latina, le 05/09/2011
Pitié pour les ombres. de Thomas Owen

Elle est blonde, un peu rousse, avec des cheveux très beaux, très riches, lourds d'une sensualité inexplicable. Avec ça des yeux rieurs, subitement tristes parfois, quand elle ne se croit pas observée. Une bouche - ah! pour ce qui est de la bouche, je ne vous dis que ça! - à mordre dedans en pleine église. Des épaules rondes.
Le reste aussi. Taille moyenne. Pas grande, pas petite. Un drôle de petit derrière qui a l'air de vous faire des clins d'oeil lorsqu'elle marche. Et des jambes ! Belles comme des larmes.

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Par latina, le 05/09/2011
Pitié pour les ombres. de Thomas Owen

Triste, angoissante, pénible nuit ! La campagne, à certaines heures, sait être tragique et poignante. Dans le ciel, très bas, très lourd, passaient d'énormes nuages aux formes extraordinaires, étirés, déchiquetés, traînant à leur suite des lambeaux d'eux-mêmes au travers desquels on pouvait entrevoir par instant une lune blafarde, malsaine comme un ventre de poisson mort.
Le vent soufflait par à-coups, avec de brusques colères. Un vent tiède, humide et sournois, qui arrachait des feuilles aux peupliers geignants, secouait méchamment les haies, faisait courir sur la rivière noire des rides désordonnées qui se poursuivaient, se croisaient, allaient mourir ensemble dans les roseaux bruissants.
Une nuit de mauvais présage. Une nuit de poète maudit ou de sorcière.
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Par latina, le 05/09/2011
Pitié pour les ombres. de Thomas Owen

"C'est une bien vilaine maison", pensa-t-elle.
Une maison peu engageante, presque hostile. Etroite et haute. La porte avait été peinte en vert, il y a très longtemps. La pierre du seuil était noire, incurvée par l'usure. Au ras du sol, une fenêtre obscurcie d'un grillage serré. Plus haut, hors de portée de la main, une autre fenêtre, puis deux autres encore, une à chaque étage, garnies de pauvres rideaux défraîchis.
"Une vraie maison pour ça...", pensa Donatienne.
Une maison grise et noire.
Une maison cariée. Une maison lépreuse, pourrie, malodorante. A l'intérieur, cela devait sentir l'eau de vaisselle, la graisse froide et l'égout.
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Par latina, le 05/09/2011
Pitié pour les ombres. de Thomas Owen

Des fantômes...Vous trouvez étrange leur tenue, comme la mienne? Pourquoi donc? Le spectre de blanc vêtu n'a jamais existé que dans les livres. Il n'y faut point croire. Les chaînes, les gémissements? Théâtre d'outre-Manche ! Moi qui vous parle, j'ai étudié sérieusement la question. Depuis que j'ai rejoint nos amis, il y a dix ans exactement, j'ai eu l'occasion d'écouter et d'observer. Pourquoi les fantômes se ridiculiseraient-ils en portant l'uniforme de leur état? Les assassins ont-ils un costume d'assassin? Les escrocs ont-ils un costume d'escroc?

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