Miséricorde

« Si vous êtes aussi mou dans vos enquêtes que dans votre jean vous pouvez vous casser »

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Elle décida de se soigner. Pour eux, elle était la femme dans la cage, mais l’espace que cernaient les barreaux lui appartenait. Elle résolut de cultiver des pensées qui s’ouvriraient sur le monde afin de garder la folie à distance. Jamais ils ne réussiraient à lui faire lâcher prise. Ce fut là, alors qu’elle gisait sur le sol, l’épaule taraudée par la douleur, un œil tuméfié et fermé, qu’elle prit cette décision.
Un jour ou l’autre, elle sortirait de là.

Achète-toi donc un portable , maman , lui disait Jesper . c'est chiant d'être obligé d'appeler ton voisin pour te joindre .

- Quelque part au sud de Copenhague, vous dites ?
- Précisément.
Comment pouvait-on dire "précisément" à propos d'un endroit d'un endroit aussi vague que "quelque part au sud de Copenhague" ?

Carl regarda le compteur . Assad ferait peut être bien de lever un peu le pied avant qu'ils ne rentrent eux-mêmes dans les statistiques .

"Quand on n'a pas de réponse à ce qu'on est venu chercher, on se demande si cela ne cache pas quelque chose. On est comme ça dans la police. On ne peut pas s'en empêcher. C'est plus fort que nous. Peut-être que c'est une maladie, mais où pourrions-nous aller nous faire soigner à votre avis ?"

Lorsque Carl arriva au travail ce lundi matin-là, le sous-sol de la préfecture de police faisait penser aux souks du Caire si l'on ne se fiait qu'à son odorat et à son ouïe. Jamais ce digne bâtiment n'avait pué à ce point la cuisine et les épices orientales, et jamais ces murs n'avaient entendu de sons aussi exotiques.
(...)
Il trouva l'explication du mystère dans le bureau de pygmée d'Assad. Des assiettes contenant des montagnes de petites spécialités frites, des morceaux de papier argenté qui renfermaient de l'ail haché, des petites choses vertes et du riz jaune encombraient son bureau. Il y avait effectivement de quoi surprendre !
" Qu'est-ce qui se passe ici, Assad ?" s'exclama Carl en éteignant le lecteur de cassettes. Assad lui fit un grand sourire en guise de réponse. Il n'avait apparemment pas saisi que le fossé culturel était une réalité, et qu'il ébranlait en ce moment même les fondations solides de la préfecture de police.
Carl s'assit lourdement sur son siège en face de son assistant.
"Ça sent très bon, Assad, mais ici, on est à la préfecture de police, pas dans un gril libanais de Vanlose.

"Demain, tu viendras me chercher à Allerod, Assad, là où j'habite. On va aller faire un petit tour en voiture, d'accord ?"
Il haussa une épaule :
"Et il n'y aura pas de problème avec ça, là, quand nous circulerons ensemble en voiture, n'est-ce pas ? ajouta-t-il en montrant le tapis de prière.
- Non, non, ça peut se rouler.
- Ah parfait. Et dis-moi, comment sais-tu s'il est bien tourné vers La Mecque ?"
Assad pointa le doigt vers sa tête comme si on l'avait équipée d'un GPS.
"Et quand on n'est pas complètement sûr, on peut toujours utiliser ce truc-là." Il souleva un magazine sur l'étagère et lui montra une boussole.
Carl leva les yeux vers le réseau de grosses conduites métalliques qui sillonnaient le plafond :
"On ne peut pas se servir de cette boussole, ici."
Assad pointa de nouveau le doigt vers sa tête.
"Très bien, alors tu te fies à ton intuition. Ça n'a donc pas besoin d'être aussi précis ?
- Allah est grand. Il a des épaules tellement larges."
Carl fit la moue. Bien sûr qu'Allah avait les épaules larges. Comment avait-il pu l'oublier ?

prenez bien soin de mon frère Oluf et dites-lui que sa sœur a pensé à lui tous les jours ,pendant plus de cinq ans .

Bon Dieu de bon Dieu ! elle croit que ça amuse la crime d'abandonner parfois une enquête ?