Parti tôt, pris mon chien

Les retraités ne se conduisaient plus comme des retraités, ils se prenaient tous pour ce maudit Sean Connery.

Les riches avaient toujours commandité des portraits d'eux-mêmes, les pauvres traversaient l'histoire invisibles.

Les parcs avaient toujours été des endroits où les pauvres qui passaient six longues journées dans des usines venaient respirer. Tous ces petits gosses, esclaves des machines, avec leurs minuscules poumons sans défense remplis de fibres de laine mouillée.

Chacun avait à l'intérieur de soi un tueur qui n'attendait que l'occasion de se manifester, certains étaient plus patients que d'autres.

Les gosses ne s'intéressent pas aux apparences extérieures. Il y avait décidément quelque chose de réjouissant à être avec une petite personne qui ne vous jugeait pas.

Pour les pythagoriciens, trois était le premier nombre réel parce qu'il avait, d'après eux, un début, un milieu et une fin.

Les enfants changent tous les jours : si on les fixe du regard assez longtemps, on les voit grandir.

Avant c'étaient les pauvres qui étaient maigres et les riches qui étaient gros, maintenant, c'était le contraire, apparemment.

Au revoir, Leeds. Bon débarras, songea-t-elle. Elle ne reviendrait jamais. Elle en avait terminé avec le passé. Elle était une astronaute qui s'était aventurée trop loin. Pas de retour sur terre pour Tracy. Elle n'était plus Tracy, de toute façon. Elle était Imogen Brown. Elle avait dix-sept amis sur Facebook et du liquide à la banque. Plus une gosse à élever. Dormir, manger, protéger. Rebelote.

Une enfant abîmée qui était encore capable de chanter n'était pas irrécupérable. On pouvait l'emmener à la pantomime, au zoo, dans une ferme enfantine, à Disneyland. Elle ne finirait pas par racoler le client dans Sweet Street West. Chevaunne. Elle aurait pu être sauvée jadis. Ils auraient tous pu être sauvés, toutes les Chevaunne, tous les Michael Braithwaite, tous les enfants affamés, battus et abandonnés. S'il y avait eu assez de gens pour les secourir.