Déluge

Pendant ma promenade ce matin j'ai pensé de nouveau que, jusqu'à la mort de ma mère, je n'ai pas vécu ma vie mais celle qu'elle aurait voulu avoir.

Pendant qu’il parle, il ne regarde que le sable où parfois il ramasse un coquillage qu’il regarde un instant, puis me donne. J’ai l’impression de n’en avoir jamais vu d’aussi beaux. Il tourne un instant la tête vers la mer et d’un geste me fait voir un rayon qui, fusant à travers des nuages, éclaire les vagues ou un reflet du ciel sur le sable. Ces choses-là, ces instants, je ne les aurais jamais vus toute seule, il faut peut-être ne pas regarder comme lui pour percevoir des modifications si fines.

Tout changera, mais le monde changera t-il ?
Ce sera toujours le monde où le déluge est possible et où l'homme ne peut le combattre qu'en se transformant lui-même.

Mais la beauté de notre temps est une beauté foudroyée qu’on ne peut atteindre qu’à travers le noir, toujours plus noir

La peur domine le monde.

( p.93)

Le rouge, le gris, le blanc, mais c’est le noir qui domine et qui nous fait face, comme la bouche d’un canon. C’est ce tunnel, ce passage qu’il a creusé à travers la pierre, à travers moi, à travers lui jusqu’à la mer qu’on devine, immense de l’autre côté. Ce trou qu’il a creusé violemment rien qu’avec ses pinceaux.

Que de vagues fait ce Florian qui ne dit rien, qui s’enfuit, qui dort et qui pèse tellement sur nos vies.

-Comment ? On peint pour les yeux.
-Un tableau, il faut aussi qu'on l'entende ... (p.80)

En exergue citation de Marcel Proust

Quand j étais tout enfant, le sort d'aucun personnage de l'histoire sainte ne me semblait aussi misérable que celui de Noé, à cause du déluge qui le tint enfermé dans l'arche pendant 40 jours.Plus tard, je fus souvent malade, et pendant de longs séjours je dus rester aussi dans " l'Arche".Je compris alors que Jamais Noé ne put si bien voir le monde que de l'arche, malgré qu'elle fût close et qu'il fît nuit sur la terre.

Ensuite il y a le moment où il m’amène devant une toile blanche. J’ai l’impression qu’il me traîne là, il me donne des pinceaux, des couleurs et je peins. Il reste près de moi, tenant mon bras gauche dans sa main. Après un certain temps je sens que ce bras qui m’assure, qui me rassure, qui m’apporte je ne sais quelle force, est celui d’un homme épuisé, heureux, parfois merveilleusement heureux et désespéré toujours. Alors comme lui, contre lui, je pose des couleurs dérisoires et puissantes sur une immensité qu’il s’agit de perforer et qui doit être la mort.