Les reliques

Il y a dans le monde des hommes qui marchent seuls le long des routes. [..]
Ils savent l'élan.
Ce qu'ils ignorent, c'est la boussole.

S'oublier n'est pas se perdre.

Maintenant ils vivent là.
Depuis combiens de temps ?
ils ne comprennent pas. Les calendriers, c'est bon pour ceux qui ont encore à faire avec les autres. Eux, c'est fini. (p.13)

De leurs bras écartés ils avaient fait une frontière pour qu'elle ne se perde pas. Elle pouvait s'oublier. S'oublier n'est pas se perdre.
Ils avaient formé avec elle la constellation.
Si peu de gens peuvent comprendre.

Il faut le mystère de ce qui est enclos, intouchable pour que tous baissent la tête. Il n'y a qu'au cirque que la prière est nue, tête levée. Parce que ceux qui paient le billet ne savent pas ce qu'ils viennent chercher. Le cirque, c'est le temple de ceux qui n'ont pas d'habit du dimanche. Le monde a toutes sortes d'arrangements.
Les nuques dressées des spectateurs quand Mira était là-haut, c'était une prosternation. Verticale. Qu'importe le haut et le bas. (p.85)

Il y a des histoires sous chaque pierre de la route mais on ne soulève pas chaque pierre de la route.  (p.83)

La mémoire est comme la souffrance. Intacte.
Les yeux clos, grands ouverts ou perdus, ils sont trois carcasses à souvenir. Et peu importe comment les autres les nomment. (..)
Ils ne respirent encore que parce qu'elle a vécu. Alors le reste...(p. 49)

L'amour c'est une forêt autour d'une clairière. Les arbres sont serrés. Ils protègent. De quoi ? (p.51)

C'est l'ordre des photos dans l'album qui est le seul drame. Ils ne voient pas que tout le monde meurt, au bout , Lui, il sait que ce n'est pas ça, l'ordre juste. On feuillète et la peur arrive au fil des pages. On sait bien comment tout ça va finir. Les gens enterrés qu'on garde un peu à l'écart des maisons; (...) Mais voilà, il y a la mémoire, les souvenirs, les albums de photographies. Eh oui, vivre n'est pas une affaire de repos. (p. 31)

Alors il va seul.

Alors il va loin.

Nabaltar marche. Sans chercher à savoir où ses pas le mènent. Parfois il traverse un village. On s’écarte. Et les chiens n’aboient pas.

Il fait craquer le silence des hommes sous ses semelles.

Il a toujours effrayé ceux qu’ils croisaient. Une habitude. Sauf Mira. Elle, elle venait le regarder quand il donnait à manger aux bêtes. Elle restait toute droite devant les barreaux des cages. jamais personne ne l’avait regardé ainsi. Toute sa force pour elle. Pourquoi. Pourquoi les abandonner ? Eux, ils avaient tout accepté. Tout. Sans question.

parfois la peine est trop forte. A nouveau elle le prend, dans la nuit toujours. Le corps s’échappe du sommeil comme un sac trop lourd tombe des mains. Rien ne le retient. Il tombe. C’est la conscience abrupte de la nuit.

Voilà. Plus jamais Mira dans ses mains. Plus jamais son regard dans le sien, où elle se balançait, le rendait léger, lui, enfin.