Qu'importe le temps,
l'écureuil n'ôte jamais
son habit d'automne.
Personne ne m'aime,
c'est pour cela que je pleure,
chuchote la pluie.
Traces argentées
Sur le mur de pierres sèches.
Routes d'escargots.
Blanc noir blanc noir blanc...
Code inscrit sur l'horizon.
Envol de vanneaux.
Poésie - À l'aube du printemps - Paul BERGÈSE