Voici un court roman, un peu plus de cent pages comme a l'air de l'exiger l'éditeur Cent Pages, imprimé à Aubenas, Ardèche en 1993.
L'histoire d'un "nègre", qui écrit au kilomètre les mémoires d'un espion Lybien ou l'histoire du boucher de Sobibor.
Il laisse la femme à Paris, loue une maison en Bourgogne, prend le train à Migennes, mange au café du Siècle, rencontre Rochelle qui a besoin de changer la roue de sa Coccinelle, se fait voler son courrier et lit Quentin Durward, tout ça entre la Toussaint et Pâques.
Un style enlevé, sans trop de virgules, ça décoiffe un peu, on ne sais trop quand reprendre son souffle,
Ce livre est une vraie petite récréation!
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Elle ne tarda pas portant les tasses sur un plateau._Je ne voulais pas déranger fit-elle avec les cils. Après le café le silence, on avait pris congé, on savait bien qu'on se reverrait. Dans l'entrée Marylin me refit le coup du sourire gorge approfondie dans le V du pull, je reluquai ses genoux un rond livide sous le nylon noir elle avait reculé son siège,-Il était pas trop froid l'expresso?- La prochaine fois lissez-le au bain-marie Marylin.
Je n'avais qu'à continuer, faire le nègre était devenu un métier, trop tard à mon âge pour essayer d'avoir une main la boulange par exemple, d'ailleurs les boulangers ne mettaient plus la main à la pâte. Il fallait poursuivre, ajouter une pincée de sel que les gens puissent goûter se dégoûter, toi héros moi héros, toi salaud moi pas salaud, faire le nègre avait une utilité. - Vous avez le sens du pathétique pour un black mon petit Pluvinel congratulait l'éditeur, chaque fois on dirait que vous y étiez. La Passerelle du Bismarck on s'y voit, le Commandant er le Porteur d'ordres beau titre! dommage qu'on ne publie pas c'est trop antique, ça fait aussi pédé.