Comment j'ai cuisiné mon père, ma mère et retrouvé l'amour

Merde, il y a un siècle de cela, les femmes n'avaient pas le droit de vote. Dans les années 1940, les Américains d'origine japonaise étaient raflés et internés dans des camps. Puis est arrivée la lutte pour les droits civiques des gays et des lesbiennes. Au début du siècle, conséquence du 11-septembre, les musulmans sont persécutés et arrêtés sur des critères purement raciaux.
Les zombies sont les derniers de cette longue liste à être opprimés par une élite au pouvoir. Ce qui n'a jamais empêché les minorités d'exercer leur propre forme de discrimination à notre encontre, et cela donne à toute l'affaire une logique proche d'un film de David Lynch.

Comme si j'étais revenu d'entre les morts avec un plan de carrière sur cinq ans. Et personne ne m'a jamais fait lire Être un zombie pour les nuls.

J'ai passé deux jours dans une cage de la SPA avant que mes parents ne viennent me récupérer. Aller réclamer votre enfant mort-vivant et le ramener à la maison peut causer de sérieux ravages à votre statut social, alors je ne pouvais pas leur en vouloir de ne pas s'être précipités pour venir me délivrer. Un jour de plus, par contre, et on m'utilisait comme mannequin crash-test.

La SPA s’efforce de nous sauver en sollicitant des familles d’accueil ou en lançant des programmes d’adoption de zombies, mais ce genre d’idée n’est pas encore ancré dans les mentalités.

Evidemment, elle a poussé un hurlement quand j'ai voulu la serrer dans mes bras et elle a failli vomir quand j'ai éternué et qu'un bout de mon cerveau m'est ressorti par le nez, mais dans le contexte actuel, c'est ce qu'on appelle un bon moment passé en famille.

Chair réanimée
Bouillie d'organes putréfiés
Ragoût au formol

Je me fais peut-être des idées, mais un groupe de cadavres réanimés qui se balade dans un cimetière après 22 heures un vendredi soir, ça ne va pas améliorer l'image stéréotypée que les humains ont de nous.

Quitte à passer pour quelqu'un qui ne mâche pas ses mots, rôtir et dévorer les membres d'un inconnu près d'un feu de camp, c'est quand même moins classe que de griller les côtes de sa mère et de les déguster à la lueur d'un chandelier, accompagnées d'artichauds et d'un disque de Billie Holiday.
Enfin, c'est mon avis.

Si je n’éprouve plus aucune perception sensorielle, je n’en ressens pas moins une certaine excitation. J’ai l’impression d’être un pionnier, de mettre un pied là où aucun zombie n’est jamais allé. Un peu comme un capitaine Kirk mort-vivant.
Je me demande si Rosa Parks a ressenti la même chose en s’asseyant sur un siège de bus réservé aux Blancs.

Le regard fixé sur mes parents dans l'appareil Amana, leurs troncs calés entre le pot de mayonnaise et les restes de dinde de Thanksgiving, leurs têtes scellées dans des sacs Ziploc, je suis soudain submergé par un sentiment irréel d'incrédulité. Si j'en crois l'expression de son visage, mon père est aussi surpris que moi.