Le Sang du temps

Seul celui qui porte la charge sait combien elle pèse.
Proverbe arabe

Joe savoura le soleil encore un moment.
--Laisse - la choisir sa vérité, ajouta-t-il.Il suffit parfois de savoir lire entre les lignes .D'être attentif,et elle saura ce qu'elle doit croire.Sa main caressa une foisencore la couverture du journal.
- La nôtre ne regarde que nous après tout.

À bord de la Simca ,frère Damien gloussa:
--Je vous conduis à Avranches, mais je ne sais même pas ce que nous allons y faire!
C'était là tout le problème de Marion.Ne pas lui dire la vérité tout en se faisant ouvrir les portes des combles de la bibliothèque. Et trouver ensuite de quoi le tenir à l'écart.
--C'est pour m'occuper ,dit-elle enfin
--J'imagine bien ,mais à quoi?
Maintenant qu'elle savait qu'il aimait courir tous les matins ou presque ,son physique la troublait. Il avait ce visage rond ,sympathique, propre aux amateurs de bonne chère, tandis que son corps était celui d'un homme athlétique, il y avait cette discordance entre le haut et le reste qui la surprenait.Frère Damien était de ces hommes un peu potelés qui s'etait mis au sport intensivement jusqu'à troquer ses graisses contre du muscle ,et pourtant son visage ,lui,était demeuré le même.

Le soleil couchant filtrant au travers d'un ancien tombeau, transperçant sa structure immense d'une fenêtre à l'autre, comme un oeil rouge, teintant la pierred'un sang fugace .La nécropole avait tout d'une ville hantée : ses rues désertes, ses constructions habitées par le sable et les courants d'air, et ses ombres de plus en plus denses.

Nourrissant son imaginaire et ce qui était écrit dans le journal, elle plongea dans ce monde disparu...

Au-delà des grands principes de notre monde, il n'y a pas qu'une vérité universelle, il y a nos vérités personnelles. Et il y a une vérité personnelle pour chaque être de cette planète...

Le soleil couchant filtrait au travers d'un ancien tombeau, transperçant sa structure immense d'une fenêtre à l'autre, comme un œil rouge, teintant la pierre d'un sang fugace.

Marion fit défiler les pages. Il en allait ainsi sur l’ensemble du volume. Elle trouva le début de ce qui apparaissait être un journal personnel. « March, 1928, Cairo. » Il ne faisait pas assez clair, Marion dut enfouir son nez parmi les pages pour examiner la couture. On avait proprement défait les cahiers originaux pour les remplacer par ce carnet, cousu à la reliure avec soin. Elle tenait entre les mains un journal intime daté de mars 1928, écrit au Caire, qu’on avait cherché à dissimuler. Marion le referma et le posa sur sa cuisse.

— Les femmes pensent que ce qui tue leurs enfants est une ghûl. Sans le faire répéter, Jeremy secoua la tête, faisant signe qu’il écoutait l’hypothèse à défaut d’y croire.
— Une goule, c’est ça ? Où ai-je lu ça ? Dans Bram Stoker, j’imagine… Qu’est-ce donc, une sorte de vampire ?
— La ghûl est un démon femelle, une créature maléfique, comme les djinns par exemple. Les Mille et Une Nuits en parlent souvent. C’est un monstre nécrophage qui peut revêtir une apparence tantôt hideuse, tantôt séduisante.

Pallister cherchait un repère. Celui qui distinguait l'homme de la bête, le repère qui brille en permanence comme une borne rouge sur le bas-côté de la conscience, et qui se dresse devant celle-ci lorsque la pensée va trop loin.