Le flux ou le reflux... Ou le bouquin que oui mais non ! Oui, pour l'idée, pour l'enquête, pour plein de trucs. Mais non pour la fin ! Ça non ! Hors de question, non mais t'es pas dingue ?! Et je secoue la tête atterrée, complètement... au secours !
Pitch :
La guerre le blizt, on est en plein dedans, Poirot n'en mène pas large, dehors c'est chaud. Il s'est réfugié dans un club de gentleman. Il attend la fin de l'alerte, en face de lui, y a le vieux colonel rasoir.. y en a toujours au moins un dans chaque club, c'est une règle écrite dans le marbre.. Pour ce jour-là, c'est le Major Porter le vieux rasoir... Ouais toujours y a le vieux relou, l'ancien militaire à la retraite qui ne peut s'empêcher de te raconter des histoires dont tout le monde se fout. Ça peut être les vieux souvenirs de guerre, les histoires d'Inde et de fakir, ou d'autres trucs... Là c'est d'autres trucs.. Une histoire parlant d'amis, que personne ne connaît rencontrés en Afrique... Mais Poirot écoute, il essaie de penser à autre chose qu'aux bombes qui sont entrain de dévaster Londres... Une histoire de couple marié mais séparé... de mari mort, et de femme remariée avec un millionnaire voyez-vous.. Un Cloade, Gordon Cloade riche à million... Seulement le mari est-il vraiment mort ? Ou a-t-il prétendu être mort, pour libérer sa femme ?... Et si un jour le premier mari reparaissait ? Sous un autre nom ? Oui cet ami qui sort à Porter: " Qui vous dit qu'un nouvel Enoch Arden ne surgira pas à quelques milliers de kilomètres d'ici pour recommencer sa vie ?" … Enoch Arden... une référence littéraire, l'homme qui revient.. ( chez nous on aurait dit Martin Guerre..^^)... Manque de bol ce jour là, pendant cette alerte, dans ce salon feutré et boisé, caché derrière un journal, et bien.. Il y avait un autre Cloade...
Et puis c'est dingue, y a une Cloade qui quelque temps plus tard vient voir Poirot à son bureau.. Une bonne femme complètement cinglée...
La famille Cloade, toute une ribambelle cette famille...
Et puis tous ces Cloade l'ont plutôt mauvaise, vraiment, le milliardaire est mort, pendant un blitz et sa jeune femme Rosaleen a hérité, de tout... Tous les Cloade sont sur la paille, faut dire que depuis toujours on leur avait fait miroiter l'héritage.. Et là rien... que dalle... Ils ont beau essayé de taper la jeune veuve, même s'ils la détestent... tapons-là quand même.. des vraies sangsues, ou des tiques sur le dos d'un chien... Mais ça ne se passe pas si bien que ça, le frère de l'épouse veille à la fortune de sa soeur comme du lait sur le feu... Et puis, un jour dans le bled, un étranger arrive... il prend une chambre à l'auberge du coin... et sur le registre Enoch Arden.... ah....
Et.... comment dire... et bien... il n'aura pas trop le temps de se balader dans la campagne... non le programme ça va plutôt être se faire fracasser le crâne....
Mais qui était ce gars ?...
Bon...
Vous voulez des intrigues, plein de personnages, plus ou moins sympathiques... y en a...
Vous voulez de la bonne sangsue.... y en a...
Vous voulez de la méfiance, de la suspicion, de la haine... y en a...
Vous voulez des questions existentielles, sur la vie, le fait d'être parti d'être revenu.. sur l'immobilisme des autres restés au bercail... y en a...
Vous voulez un peu de romance, d'amour... y en a... et de toutes sortes ...
Et vous voulez une fin aberrante qui vous fera hurler.. hurler d'effroi... hurler de rage... y en a aussi... et franchement Agatha t'as déconné grave, sévère... c'est lamentable et plus que dangereux comme vision des choses...
J'aurais pu comprendre s'il avait été écrit avant.. genre un de ses premiers dans les années vingt.. même pas, vu qu'on nous parle du blitz londonien.. nan un bouquin qui date de 1948... heu... je refuse de me dire que c'était la façon de faire, de voir les choses même à cette époque-là !
Alors que d'autres romans d'Agatha ont vraiment été d'intérêt publique ( grâce à eux des gens ont été sauvé d'empoisonnement) là c'est le contraire !
Je suis en colère... c'est vraiment rare que je me mette en colère pour un livre.. Et là non !
Donc rien que pour ça, le nombre d'étoile va en pâtir, c'est certain...
Et pourtant niveau enquête, c'est plutôt bien fait... un bon Poirot, vraiment... une bonne intrigue, des personnages sympa dans leur laideur, leurs oeillères, leur petites vies étriquées, leur fainéantise... loin d'être honorable ces Cloade, entre la cinglée fana d'ésotérisme de bazar, la femme rusée n'ayant au final aucun sens moral, et la petite qui revient après deux ans passés dans l'armée et qui se rend compte des choses, qui se rend compte de la bassesse de ces gens, de sa famille confite de préjugés de mesquinerie.. Dieu que ces gens sont médiocres.. et se posant des questions sur elle-même.. est-elle à mettre dans le même sac ? Est-elle comme eux ? Et tout cela est très bien fait...
Agatha est douée pour décrire la bassesse humaine, la vénalité et la … marécage de l'humain sans pourtant avoir l'air d'y toucher, ou ne s'en rendant même pas compte, cette médiocrité malgré le fait que l'on se trouve bien souvent dans les « grandes » familles, la bonne société...
Mais cette fin je l'ai vraiment en travers du gosier !
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Un bon Christie mais à l'ambiance un peu trop noire
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Une enquête d'Hercule Poirot assez classique: des meurtres, des secrets, un clan familial en apparence soudé et une résolution très surprenante! J'ai imaginé beaucoup de scénarios et j'étais bien loin de la vérité !
Par contre la fin a été une véritable déception le message véhiculé est terriblement malsain: un homme violent c'est sexy, ça montre qu'il tient à vous. Une idée nauséabonde à notre époque et bien que je sois d'accord avec l'expression "autres temps autres moeurs" ça n'excuse pas l'autrice, qui était lue par des millions femmes, de véhiculer une telle idée.
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Un polar très prenant. On a du mal à lâcher le livre tellement on veut découvrir qui est le meurtrier, comme tout les Hercule Poirot on ne sait pas jusqu'à la fin.
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Ma critique du flux et du reflux sera courte. L'histoire se perd un peu en longueur et j'ai trouvé qu'il manquait un peu d'action. Cependant tel est pris qui croyait prendre.
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