Au revoir Monsieur Friant

Même les filles de joie de la place Malval avaient renoncé à monnayer du bonheur. La grisaille du temps ne favorisant guère les érections, m’avaient-elles énoncé doctement au cours de longues conversations que je menais avec elles, croyant par là devenir canaille ou dessalé alors que j’étais à peine un homme, elles avaient rangé leurs hautes cuisses roses et leurs bottes en vinyle qui les gansaient si parfaitement à la boutique des accessoires des beaux jours.

Écrire est aussi un ravaudage, un ravaudage plus ou moins habile d’un vieux tissu troué de mensonges et de vérités que se passent les hommes entre eux depuis des millénaires.

Bien des jours, au sortir de l’école, abruti par les problèmes d’écoulement de baignoire et les conjugaisons, je posais ma tête ensommeillée sur la table de cette cuisine un peu plus grande qu’une main de forgeron.

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Ma grand-mère vivait dans une petite maison au bord de cette eau faussement dormeuse. Elle était éclusière. Ce métier d'homme lui allait comme un gant. Le canal alors était parcouru par de lourdes péniches dont les ponts sentaient le goudron, le sel, le coke, le hareng et le café, la potasse et le vent. Il y avait chaque jour sur l'eau des morceaux d'Europe qui passaient ainsi (...) (p. 10 / Stock, novembre 2016)

Grand-Mère est venue, bien plus tard, s'installer dans mes romans sans que je l'y convie toujours. (...) Grand-Mère s'est installée dans les lignes tandis que j'écrivais, comme elle le faisait dans son vieux fauteuil pour ravauder chaussettes et chemises (...) Ecrire est aussi un ravaudage, un ravaudage plus ou moins habile d'un vieux tissu troué de mensonges et de vérités que se passent les hommes entre eux depuis des millénaires. (p. 37)

J'ai toujours senti dans certains tableaux de Friant, dans ceux des jeunes années, une sorte de défi au monde, de hurlement, comme s'il y avait livré en peu d'espace une part de lui que les autres ne soupçonnaient qu'à grand-peine. (...)C'est la vie humaine environnée d'entailles. L'homme au milieu des couteaux. La colère de Friant crachait alors sur la douceur. (p. 58)

Ecrire est aussi un ravaudage, un ravaudage plus ou moins habile d'un vieux tissu troué de mensonges et de vérités que se passent les hommes entre eux depuis des millénaires.

Les oeuvres peintes sont souvent de grands miroirs qui nous invitent à nous contempler.

C"était une femme d'un temps où les gestes comptaient plus que les mots. Ses longs silences valaient de belles phrases.

La nostalgie est un breuvage pour vieille fille.