Le blues du troglodyte

J'ai un double problème quand je m'endors : j'ai toujours peur de ne pas me réveiller et toujours conscience qu'il va probablement falloir que je finisse par me réveiller.

Tony aime donner l'impression qu'il est un obsédé sexuel enragé, réfrénant ses pulsions grâce aux limites imposées par sa philosophie, contrairement au reste d'entre nous qui réfrénons nos pulsions grâce aux limites imposées par nos capacités.

Je pénètre dans l'obscurité du bar où la climatisation lutte en vain contre l'énergie qui se dégage de trois ou quatre cents corps d'hommes en sueur.
Ils sont tous roses. Ca me surprend toujours. Ils sortent des puits de mine ou d'extraction à ciel ouvert et vont droit au pub, chaque centimètre carré de chair exposée incrusté de poussière rose. On dirait qu'ils sont tous maquillés à la truelle.

Je cohabite avec des milliers de fantômes qui s'agitent dans mon cerveau : ma femme, mes dettes et la futilité de mon existence que je rends encore plus futile en perdant mon temps à réfléchir à sa futilité.

Je regagne donc ma station de radio - notre station de radio - déconcerté ; je me sens mieux grâce à la bière tout en sachant que lorsqu'elle cessera de faire effet, je me sentirai pire - ou sinon pire, en proie au besoin d'en boire davantage. Mais après tout, pourquoi n'en boirais-je pas plus ? Pourquoi ne passerais-je pas ma vie bourré comme un coing ? C'est un concept plutôt logique, quand on y réfléchit. S'il y a une créature au monde qui a besoin d'aide extérieure pour traverser la vie, c'est bien l'homme... cette frêle créature.

Vous écoutez Simon Crown, Le troglodyte authentique, sur les ondes de 7 K.B., la radio de Ginger Whisker...porte voix de l'homme souterrain. Il est dix-sept heures trente. Tout est dit.

la vie n' est qu'une série d'accidents, les cartes de chance et de malchance sont distribuées au hasard par une main qui n'obéit à aucune forme de logique. (p 73)

La seule excuse du dieu qui a créé ce pays est d'avoir donné aux hommes l'ingéniosité de bâtir des pubs pour s'en protéger. J'imagine que c'est Dieu qui a créé ce pays. Il n'a pas pu se former par hasard. Un pays aussi résolument insupportable fait forcément partie d'un grand dessein.

On ne couche qu’avec les filles sympas. Sinon, ce n’est pas drôle.

C'est un très beau morceau. Bleu, presque violet, avec des éclats orange et or. Comme le ciel du désert juste avant la nuit. Mais j'y vois autre chose, elle est traversée d'un étroit fil roux à peine discernable: le ginger whisker. Le poil roux. L'imperfection de l'opale. Le ver dans la pomme. C'est un signe de pourriture.