Le Crime de Sainte-Adresse

Cendrine était devenue flic deux ans après la mort de son père. La conscience ne la quittait pas une seconde que, s'il avait encore été de ce monde, il l'aurait reniée. Elle essaye pourtant de faire son boulot comme lui faisait le sien, à la seule différence qu'elle manie du malheur et des larmes là où il charriait du charbon ou de l'acier.

Un jogger bute contre un plot anti-stationnement et s’affale au milieu de la rue quand les deux policiers franchissent la porte du café. La salle est emplie d’habitués qui se pressent contre le bar. Ça boit du blanc, ça fume du gris, ça gratte du tac au tac pour mettre des couleurs dans la vie.

On commençait à s’habituer aux passeurs de Roumains, aux fourmis colombiennes, aux herboristes marocains, à la mafia russe… Si maintenant les gangs bruxellois transforment le port en terrain de jeux, on est foutus !

Le collègue qui tenait la caméra de contrôle est de notre côté. Je l’ai rencontré pas plus tard qu’hier. Il racontera que tout était normal, que la fille a fait un malaise, qu’elle est tombée dans les vapes

Tout en parlant, elle s’est relevée et entraîne le coiffeur vers la porte de sortie. La moitié de sa toison, à droite, a disparu tandis que de lourds paquets de cheveux humides battent sur son épaule gauche.