Du sang sur les roses

Une vie, c'est avant tout des souvenirs d'enfance. Des images à la taille des yeux d'un gamin, des images que l'on garde jusqu'au dernier jour. Tout en observant la route, il revoyait les rouleaux qui les brassaient, les bousculaient, les rejetaient son père et lui, sous le regard affolé de sa mère. Ils se relevaient crachotant, riant, le maillot de bain lourd de sable et les lèvres salées comme la morue du vendredi.

L'ambiance est à la morosité. Le commissaire est redescendu de la messe le visage tendu. Son adjoint conseille à Delmas de ne pas ramener sa fraise, de se faire petit.
- Grangier, tu peux venir?
- J'arrive, patron!
Le capitaine s'est assis du bout des fesses. Son supérieur achève la lecture d'un rapport. Il n'a jamais de couleurs, mais cette fois, avec le chantier de cette nuit, il tire sur l'ivoire des clients de la morgue. Il doit faire partie de ses gens qui ont besoin de leur compte de sommeil. Or il attaque la seconde journée non stop.
Il lève les yeux sur son adjoint. De vrais yeux de noceur. D'une noce qui s'est terminée à l'aube dans les caves de Colombes.

Hassan n'était pas né du dernier souffle de sirocco. Un keuf, il vous le respirait à trois dunes de là. Mais cette fois, ils y avaient mis le prix. Rien que des voitures banalisées, des types plus ou moins crades, en jeans et baskets de fin de course.
Sans Khader, son poisson-pilote, il se serait fait ramasser comme une rose des sables en plein Tassili. Et chargé comme une chamelle! Il avait eu le temps de balancer la came dans une poubelle, d'entrer au 37, de traverser la cour à la vitesse d'une gazelle et de débarquer rue Myrha du pas paisible de Brummel à la recherche du magasin Tati.
Il ne sut jamais si c'était la semaine du blanc car, à l'angle du boulevard Barbès, un grand Noir le crocheta d'une clef au bras avant de le balancer dans une Peugeot qui se voulait accueillante. Si les frères de couleur s'y mettent aussi!

Il est des matinées qui se traînent, d'autres qui commencent sur les chapeaux de roue. A peine arrivé dans son bureau, Barge recevait un coup de fil de son collègue de Blois. Les formules de politesse écourtées, ce dernier entra dans le vif du sujet :
- J'ai peut-être du nouveau. Un de mes hommes qui était en récupération lors de votre passage a cru reconnaître votre cadavre d'après les photos que vous m'aviez laissées. Le mieux serait que je vous le passe...

Deux phares avaient balayé la façade du manoir.
- Ah! Le voilà quand même. C'est pas trop tôt! Sûr qu'en deux ans il aura pas gagné une once de plomb dans la cervelle...
- Ma pauvre Adrienne, cesse donc de geindre. A quoi ça sert, tu veux me dire?
Ernest s'était levé. Il tira machinalement sur les deux pans de son gilet avant de quitter la quiète chaleur de la cuisine. Le hall lui parut déjà glacial.
Il ouvrit la porte. Dans un superbe christiania qui propulsa pas mal de graviers la voiture s'immobilisa au pied des marches. La pluie s'appliquait à tomber maintenant. Il aurait dû prendre le parapluie d'escouade. Il haussa les épaules et s'avança.
- Salut Ernest! Content de te revoir... Tiens, prends les bagages.
- Oui Monsieur, bonsoir Monsieur!

La vie n'est pas rose tous les jours!

L'imagination est l'arme la plus dangereuse à la portée des gourmands.

Par expérience, il savait que l'acte sexuel éteindrait sa flamme amoureuse : il l'a respectée. Que des intrus viennent saccager son jardin secret, profaner celle qu'il a mise sur un piédestal, il ne connaît alors que la loi du talion!

Le sentiment de culpabilité lié au sexe est plus intense chez une personne vertueuse. La pudeur refoule les pulsions sexuelles, les alimente, les intensifie.

Le pardon! Ils évoquent le pardon! Mais c'est une notion morale étrangère à l'inconscient... Il n'y a pas de pardon, dans l'inconscient! Heinrich Heine admettait tout au plus : «Certes, il faut pardonner à ses ennemis, mais pas avant qu'ils ne soient pendus.