La préférence nationale et autres nouvelles

Le visage, c'est un aéroport, une entrée, et son décor ne dévoile jamais assez le labyrinthe qu'il cache. Le visage, réceptacle de gènes et de culture, une carte d'immatriculation raciale et ethnique. Voilà donc pourquoi on me regardait tant : l'Afrique tout entière, avec ses attributs vrais ou imaginaires, s'était engouffrée en moi, et mon visage n'était plus le mien, mais son hublot sur l'Europe.

Mais revenons à la préférence nationale.Si nous admettons que le char du dieu Poséidon fut tiré par des hippocampes, nous comprendrons que le grand tronc du baobab ne repose que sur de frêles racines. Les lois des grands ne prennent de l'envergure que lorsque les plus petits décident de les appliquer avec zèle. Les caélcédrats des tropiques doivent parfois leur chute à de petits termites, et tout comme la taille d'une fourmilière dépend du nombre des petites ouvrières, une cour royale ne serait rien sans ses valets. Ce sont donc les petits employeurs qui donnent sa consistance à la préférence nationale.

J'ai la meilleure des grands-mères. Elle ne me lisait pas d'histoires pour m'endormir et ne m'embrassait pas pour mon anniversaire. Mais elle m'a gavée de couscous et raconté la vie telle qu'elle est vraiment. Elle a refusé le mensonge de tous les grands-parents du monde, qui empruntent la bouche d'une fée pour raconter à leurs petits-enfants la vie telle qu'elle ne sera jamais.

Le meilleur des grands-pères est le mien. Dans les champs de mil fécondés par les pluies sahéliennes, mon grand-père ne m'offrait pas de petites fleurs. Il me tendait la houe et me disait de gratter le sol. A force de transpirer, j'ai compris que seule la sueur faisait pousser les plus belles fleurs, celles qui garnissent une vie digne, la seule qui mérite d'être vécue.

L'entrejambe d'une femme,l'alpha et l'oméga de l'homme:il naît de là,et toute sa vie y retourne.

Dans ma chambre, Baudelaire tenait des fleurs, mais je pensais qu'il me voulait du mal. Aimé Césaire me proposait un retour au pays natal.

Tout en marchant vers le centre d'examen, je sentais les fissures de mon cerveau, je priais pour rester étanche. Il fallait éviter la fuite de ma charge scolaire, ce serait affreux de perdre mon stock de l'année. Fatiguée de fouiller les tiroirs de mon cerveau, je renonçai sachant l'évaporation des idées inévitable.

Je rêvais qu’un jour un homme me ferait jouir, même sans dîner de traiteur, juste en me disant « je t’aime. ». Je pourrai ainsi oublier ce cœur de pierre qui ne respirerait pas de sentiments. L’horreur, ce n’est pas le sexe et l’effroi, mais le sexe froid.

C'est curieux, quelle que soit la dimension sociale, morale et physique d'un homme, on arrive toujours à le ranger entre les deux jambes d'une femme.

"Pote-Pote", j'entends la théière bouillir, la feuille du fond vient narguer celle du dessus. Etrange magma que celui de notre vie, sédiment d'histoires. L'archéologue gratte la strate qui lui intime dans un craquement "Vil fouineur, laisse-moi en paix ! De ma surface, j'offre l'asile aux sédiments de demain, comme sur la couche de fond je prends mon appui" L'arôme du thé monte avec la culbute des feuilles. Celle du fond est maintenant au-dessus. Lessivée, elle garde encore un peu de sa couleur et laisse paraître une image.

J'ai fini par prendre conscience que, dans ce pays, il y a la SPA pour les animaux abandonnés par leurs maîtres, mais rien pour les étrangères que des Français ont livrées à la misère. En fait, alors qu'on me refuse la nationalité, mon chat sénégalais, lui, a ses papiers français. C'est peut-être parce qu'il a le poil roux.