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Par litolff le 26/05/2010
Les petites choses ont leur importance ; c'est toujours par elles qu'on se perd.
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Par torezu le 26/05/2010
L'erreur est le seul privilège de l'homme sur tous les organismes. En se trompant on arrive à la vérité.
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Par torezu le 26/05/2010
Ils ont pleuré un peu mais ils ont fini par s'y habituer. L'homme s'habitue à tout, le lâche.
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Par torezu le 26/05/2010
Il appartenait à cette légion inombrable et multiforme d'individus triviaux, de ratés sans énergie et de personnages entêtés et de sots dont la demi-instruction mal digérée les pousse à s'accrocher instantanément à la dernière idée à la mode pour la ravaler aussitôt, tourner en un clin d'oeil en caricature tout ce qu'ils servent parfois même le plus sincèrement du monde.
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Par torezu le 26/05/2010
Est ce qu'on peut raisonner comme elle si on est sain d'esprit? Est ce qu'on peut rester au bord de sa perte, juste au dessus de la fosse puante qui vous aspire déjà, et fermer les yeux et se boucher les oreilles quand on vous parle du danger? Ne serait ce pas un miracle qu'elle attend? [...] Est ce que ce ne sont pas des symptômes de folie?
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..."Mentir à sa façon, c'est presque mieux que de dire la vérité à la façon des autres"...
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Mais la misère, mon cher Monsieur, la misère - ça, c'est un vice. Dans la pauvreté, vous conservez encore la noblesse de vos sentiments innés, mais, dans la misère, jamais, personne. Dans la misère, quand on vous chasse, ce n'est même pas à coups de bâton, c'est, zou, d'un coup de balai, loin de la compagnie des hommes, pour que l'offense en soit plus forte [...]
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Par Ecureuil le 03/11/2011
"Non, on est mieux chez nous [qu'à l'étranger]. On peut au moins y accuser les autres de tout le mal et se justifier à ses propres yeux."
(Partie 4, Chapitre 1, p. 302)
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Par Ecureuil le 04/01/2012
Une inquiétude sans objet et sans but dans le présent, un sacrifice continuel et stérile dans l'avenir, voilà tout ce qui lui restait sur terre.
(Épilogue, Chapitre II, p. 569)
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"Mon crime ? Quel crime ? fit-il dans un subit accès de colère. Celui d'avoir tué une vermine sale et malfaisante, une vieille usurière nuisible, qui suçait la sang des pauvres gens ? Un crime, ce meurtre qui devrait me valoir l'indulgence pour tous mes péchés ? Je ne le peux pas et ne songe nullement à l'effacer. Et qu'ont-ils tous à me crier de tous côtés : "C'est un crime, un crime !"