Le Seigneur des porcheries

La place du boueux était dans la boue, nulle part ailleurs. Il était censé la boucler et encaisser les coups. C'était pour ça qu'il était payé. Il était employé par la ville comme réceptacle du mépris général. Il était censé être en bas, rester en bas, et ne pas lever le petit doigt quand quelqu'un le remettait à sa place. (p. 330)

... il s'assit dans le noir, se rendant compte une fois pour toutes que Baker, après avoir essayé de le briser par tous les biais imaginables, avait fini par se résoudre à tenter de l'assassiner de sang-froid. Et Baker avait échoué. Il se laissa envahir par un sentiment de triomphe. Pour la première fois de sa vie, il s'était montré digne de l'assertion première d'Isabelle : on ne peut pas tuer ce qui refuse de mourir.

Il se laissa envahir par un sentiment de triomphe. Pour la première fois de sa vie il s’était montré digne de l’assertion première d’Isabelle : on ne peut pas tuer ce qui refuse de mourir.

De toute notre existence, nous n’avions jamais vu quelqu’un qui soit animé d’une énergie aussi farouche. Plusieurs d’entre nous avaient approché Wilbur pour lui demander quel était le problème. Avait-il perdu tout son arbre généalogique dans une collision en chaîne de douze voitures ou quoi ? Des problèmes avec sa bonne femme ? Etait-ce la drogue ? Etait-il en liberté conditionnelle ? Il devait y avoir une explication. Vu dans les rétroviseurs du camion, il semblait assouvir la soif de sang d’une vie entière sur quelques sacs d’ordures. Il en avait manifestement contre quelqu’un ou quelque chose, et nous n’étions pas entièrement sûrs que ce n’était pas nous.

Dès son enfance, il avait eu d'instinct un certain nombre de certitudes. Par exemple : il savait qu'il ne serait jamais diplômé de l'université, ni un athlète, ni sociable, ni un tueur de géants, ni un Américain modèle, etc. La seule idée d'une de ses éventualités suffisait à lui retourner l'estomac. Elles appartenaient à un autre univers, et c'était tant mieux. Il était fermement décidé à ce que cela reste ainsi.

L’approvisionnement de la soirée en alcool –à défaut de terme plus adéquat- avait été assuré par Curtis. Nous avions épuisé nos stocks de bières. Nous n’avions plus d’argent. Curtis, l’ayant prévu depuis plus de huit jours, nous avait vanté les mérites de la fameuse décoction qu’il nous préparait : une infâme mixture de peaux d’abricots, zestes d’oranges et nectarines qui avait fermenté dans un alambic de fortune fait de sachets en plastique et de cintres. C’était une caricature de tord-boyaux. Du vitriol. Cent pour cent inflammable. C’était le pousse-au-crime le plus rance que nous ayons jamais goûté : son seul équivalent serait un croisement de diluant pour peinture et de lisier de porc.

Il se retourna vers le feu et annonça que, très bien, peut-être accéderait-il à sa demande absurde d’une discussion ouverte, en commençant par le fait qu’elle était la plus hypocrite péripatéticienne coprophile mâtinée de chienne en chaleur qu’il ait eu le malheur de croiser. Jamais, depuis le temps des cabarets clandestins à gin frelaté, aussi cupide maquerelle n’avait foulé les rues de Baker sous le masque d’une citoyenne respectueuse des lois. Elle était une imposture et une imbécile, et elle sous-estimait grossièrement son bon sens. L’entendre, elle, parler des créatures du Seigneur était encore plus écœurant que l’exploitation éhontée du charpentier et de ses apôtres à laquelle se livrait son marlou prêcheur de révérend. Chacun savait que pour les catholiques Jésus était le fils de Marie, pour les baptistes il était le sauveur, pour les juifs il n’était rien, et pour les méthodistes, il était une déduction fiscale.

Ce qui est plutôt vrai, en dépit de la bassesse de plafond générale de la majorité des chasseurs; tout comme il est parfois nécessaire de "distinguer l'homme de l'artiste", il est aussi essentiel de savoir faire crédit d'une juste conclusion sans égard pour l'apparente incapacité spirituelle ou intellectuelle de son ou de ses auteur(s)

« La majorité des élèves quittaient l’école en croyant dur comme fer que les dinosaures avaient disparus parce que Noé n’avait pas assez de place pour eux sur l’arche»

Ils lui ordonnèrent de retourner aux gogues. Ils le traitèrent de monstre de foire. Ils supplièrent l’agent de lui donner une claque, de le secouer un peu, de le matraquer… Ils insistaient, insistaient, dans une surenchère perpétuelle. La réceptionniste se joignit à eux, puis une harpie méthodiste qui passait par là, la fleuriste, une autre femme de service : Même le personnel de l’hôpital entrait dans la danse… John n’en croyait toujours pas ses yeux. La femme de service tourbillonnait, balai au poing. Des familles entières étaient pliées en deux et tordues de rire. L’agent toisant d’un air avantageux la salle et ses occupants qui hoquetaient, leurs dentiers claquant, leurs boyaux glougloutant. C’était d’un ridicule sans bornes- une véritable « régression anthropoïde », selon l’expression de John. Il se mit à crier à son tour, leur disant qu’ils n’y comprenaient rien. Personne ne l’écouta. Ils lui jetèrent des gobelets en plastique et lui firent des grimaces. L’agent lui dit de la boucler.