Les autres ne sont pas des gens comme nous

La fin, c'est le thème du moment. Fonte des glaces, montées des eaux, hausse des températures, megafeux, tempêtes dévastatrices, pénuries, réfugiés climatiques.... L'apocalypse est sur tous les écrans et sur toutes les lèvres. Pour y remédier, les représentants des deux cents états se sont réunis pour une conférence sur le climat en Egypte deux jours avant de se retrouver pour la cérémonie d'ouverture d'une Coupe du monde de football dans un stade climatisé en plein désert.
Question : est-on plus près du début de la fin ou de la fin de la fin ?
Vous avez quatre heures.

A la place, j'ai cherché du réconfort dans la littérature, comme toujours. Et j'en ai trouvé, comme chaque fois. Romeo et Juliette ? une passion abrégée par un double suicide. Tristan et Iseult ? Deux amants à la fin pathétique. Orphée et Eurydice ? Un désastre. Antigone et Hémon ? La cata. Catherine Earnshaw et Heathcliff ? la lose intégrale. Chloé et Colin ? la seum du nénuphar. quant à Adam et Eve - le tout premier couple de l'histoire, protagonistes du livre le plus vendu au monde -, passé les premiers temps des roucoulades à base de zoophilie naturiste et de dégustation de granny smith, ils n'auront pas connu bien longtemps le Paradis.
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Il se limite aussi a la lecture de trois livres et demi sur l'année,un crève coeur. Il connaît parfois une tentation littéraire surnuméraire, mais il l'apaise assez facilement avec un bain glacé.

Pour les lectrices et lecteurs qui ne se sont pas encore jetés sur leur téléphone pour demander à Siri, Google ou Ginette le sens de cette expression, le situs inversus est une anomalie physique consistant en une inversion des organes par rapport à leur disposition normale. Le coeur est à droite, le foie est à gauche, et la rate... où elle veut parce qu'on ne sait jamais où est la rate. Quant aux poumons, ils sont aussi inversés, même si ça se voit moins.
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Les sermons de l'abbé se présentaient comme une succession de tableaux apocalyptiques décrivant avec force détails le supplice des pensionnaires de l'Enfer qui s'étaient laissé berner par le chant maléfique des sirènes tentatrices.
D'une voix de cabotin de la Comédie-Française, et dans un esperanto maison mélangeant français, latin et occitan, Saint-Freu détaillait par le menu des sévices physiques dignes des pires films gore underground à base d'étripages répugnants, de démembrements sordides et de plumes chatouillant la plante des pieds.
Dès son arrivée au village, alors que les administrés s'étaient tous rendus à la messe comme on va à une première théâtrale, il avait scotché son public par des images si terrifiantes qu'elles avaient fait passer les cercles de l'enfer de Dante pour un séjour Pierre & Vacances. Tout absent à la cérémonie dominicale savait qu'il prenait un ticket pour la géhenne infernale. Personne ne manquait jamais à l'appel, sauf cas de force majeure de type agonie en phase terminale, qui donnait droit à une représentation à domicile avec l'extrême-onction comme clou du spectacle. Le succès était total, Saint-Freu jouait à guichet fermé.

Mimi était malchanceuse depuis bien plus longtemps. Depuis le jour de sa naissance précisément, car elle était née fille. Donc victime des hommes, victime de la société machiste et victime des femmes qui perpétuent leur propre esclavage en éduquant leurs garçons comme des rois et leurs filles comme des cruches.

Gentes dames, bels damoiseaux, vous plaist-il d'entendre un biau conte d'amour ? Cestuy-là de Pétronille et Barnabé au charme d'abondance ? Oncques n'ouït plus joli fabliau, oncques ne connut plus épastrouillant ouvrage, oncques ne s'esbaudit devant plus émouvant récit, et oncques va arrêter avec l'ancien françois car c'est moultement pénible à la longue.
Pétronille et Barnabé naquirent le même jour, à la même heure, dans la même maternité, mais pas de la même mère, sinon ça serait un peu glauque comme histoire d'amour. Vénus avait entrelacé les destinées des deux âmes, Cupidon avait décoché ses fléchettes, Éros avait planté ses graines, et Jean-Claude avait bossé aussi (même s'il est moins connu comme divinité de l'amour).

L’histoire d’amour de Petronille et Barnabé a un point commun avec l’art contemporain : on se dit qu’il y a forcément quelque chose à comprendre là dedans, mais quoi ?

Le crime parfait…On le sait, il n’existe pas en littérature, car il est la négation du roman policier. Si le détective ne découvre pas l’identité du coupable, le récit n’a plus aucun intérêt.

Les histoires occupent une place essentielle dans toutes les civilisations. Des aèdes grecs aux griots africains, des troubadours du Moyen Age à la conteuse des "Mille et une nuits", du rakugoka japonais à mon tonton René, le roi de la blagounette de fin de banquet, toutes les sociétés ont offert une place de choix à ceux qui nourrissent l'imaginaire à travers des récits.
Pourquoi ? Parce que les êtres humains adorent qu'on leur raconte des histoires ? C'est une réponse sympathique, mais on n'est plus en CM2. La vraie réponse est : parce que les êtres humains sont des lâches qui préfèrent s'échapper du réel plutôt que de l'affronter. La preuve ? Vous êtes là en train de bouquiner, affalé dans votre canapé ou votre lit, parfaitement improductif, incarnant la mollesse au plus haut point et précipitant la décadence de notre société au lieu d'assumer votre hérédité de chasseur-cueilleur en vous investissant dans des activités utiles du type ouverture de compte épargne retraite, choix d'un nouveau carrelage pour la salle de bain ou tonte de pelouse.