Celui qui ne meurt jamais

La peau ambrée et douce de la jeune métisse, ses muscles longilignes et fermes, ses mains expertes enivraient le journaliste. Les cris rauques presque sauvages de la jeune femme allait décupler sa fougue...

De ton corps il ne restera plus rien. Tu m'as dérobé mon bien le plus précieux. Je te volerai ton éternité. Tu n'accèderas jamais à l'immortalité.
Tu entends, tu ne seras jamais un bienheureux Osiris.

L'esclavage crée le désir de la libération; l'exil, lui, fait naître le rêve de la délivrance.
Marek Halter.

Les larmes prouvent leur amour, elles n'apportent pas leur remède.
Gabriele d'Annunzio

Ceux qui sont morts ne sont jamais partis.
Ils sont dans l'ombre qui s'éclaire
Et dans l'ombre qui s'épaissit
Les morts ne sont pas sous la Terre
Ils sont dans l'arbre qui frémit
Ils sont dans le bois qui gémit.

La vengeance est le plaisir des Dieux.

Une lame pour trancher. Un poignard pour découper. Un pic pour achever.

— Ah, Alain, laisse-moi te présenter Kassoum, mon grand copain de classe, celui qui me défendait contre les grands qui venaient me tirer les cheveux, s’écria Awa en sautant de son tabouret.
En face des yeux étonnants du Français, Kassoum eut un moment de saisissement. Devant le sourire engageant et la poignée de main franche que le Blanc lui tendit, l’Africain parut s’amadouer.
— Je te remercie de bien vouloir nous servir de guide, Kassoum. As-tu vu ces clichés ? Étonnants, non ?

Un peu plus loin, le reste de l’équipage, la chiourme affalée à même le sol, se contentait de barbaque séchée dure comme du cuir et d’eau de pluie récupérée. La promesse qui leur avait été faite d’un pactole important en fin de voyage et la liberté pour les esclaves atténuait la grogne. Une joyeuse cacophonie s’élevait de ce melting-pot constitué d’Assyriens, de Nubiens, de Berbères, de prisonniers hébreux, d’Athéniens, d’habitants de Pount et même de lointains Andalous

Dès lors, l’aura de l’Égypte ne serait plus jamais la même…