La jambe gauche de Joe Strummer

Si la plus perdue des journées est celle où l'on a pas ri, celle où l'on a pas fait l'amour suivait de peu.

Mc Cash rentra à pied, le coeur comme un pavé en chute libre au fond d'un puits. Les vertus de l'abîme

Le postier eut un geste de recul; face à lui se tenait un borgne d'un mètre quatre-vingt-huit qui le fixait, sanguinaire, un revolver à la main.
- C'est ....c'est pour un recommandé, bredouilla-t-il.
Avec sa gueule de con, on aurait dit Sardou.

... et le reste de la famille était alcoolique ou catholique, souvent les deux, voire décédé ....

Avec sa gueule de con, on aurait dit Sardou.

Ce n’est pas parce qu’on méprise son époque qu’on apprécie la solitude.

Son agonie serait peut-être semblable à celle de Carole mais il n’aurait personne à qui écrire ; sa vieille mère avait disparu deux mois après son père, et le reste de la famille était soit alcoolique soit catholique, souvent les deux, voire décédés. Il ne pourrait compter sur personne, aussi sûrement que personne ne pourrait jamais compter sur lui.

- Qu'est-ce que vous faites là ?
Le pouce sur la ceinture, les blancs-becs attendaient la réponse.
- Alors ? insista le chef des gendarmes.
- Rien.
Ses mains tremblaient encore. Mc Cash fit un effort pour détendre sa carcasse.
- Comment ça, rien ? dit Ledu.
- Je cherche un truc.
- Dans les sapins ?
- Si ça me chante.
Des cris d'enfants sautaient par-dessus la haie.
- On peut savoir ce que vous cherchez ?
Ses yeux bleu fade le fouillaient de fond en comble. Ne pas se fier à son air imbécile. Mc Cash aperçut alors la silhouette dégingandée du chien galeux qui l'autre jour lui avait senti le derrière: le cabot reniflait le sol, mi-frétillant mi-mourant, sa queue râpée comme un essuie-glace inutile...
- Mon chien, répondit le borgne.
(...)
- C'est à vous ce chien ? s'étonna Ledu. Ça fait des jours qu'il traîne en ville. Et il n'a même pas de collier...
- Nous vivons en union libre.
- Vous vous foutez de moi ? (...) Vos papiers !
(...-
- Mc Cash, hein ? lâcha bientôt Ledu. On peut savoir ce que vous faites ici ?
- Je promène mon chien.
- Dans les sapins ?
- Il aime ça.
Le bâtard renifla ses chaussures.
- Des terrains de sport déserts, renchérit le gendarme: drôle de balade, non ?
- Ca me rappelle ma jeunesse.
- Vous aimez ça, la jeunesse ?
- De moins en moins.
- Ah oui ?
- Je me fais vieux.
- Pas assez pour vous empêcher de vous plier en quatre dans les bosquets...
(...)
A deux pas de là, le bâtard au poil râpé pissait contre la haie. Mc Cash croisa les pupilles du gradé, n'y vit que du bleu marine. Il s'éloigna sans un mot, le vieux chien à sa suite.

Mc Cash avait refusé des enfants à Angélique, sa propre femme, sous prétexte qu’il n’en voulait pas, ce n’était pas pour en faire à la première venue parce qu’ils avaient couché ensemble ! Et même s’il allait avec la première venue, Carole lui avait bel et bien fait un enfant dans le dos : elle lui avait fait un enfant en long, en large et en travers !
Mc Cash écrabouilla la lettre, la broya entre ses mains trop grandes, la tordit de toutes ses forces et balança le chiffon à la poubelle.

Tout lui remonta a la gorge : 78, Belfast, le concert de soutien aux victimes du Bloody Sunday quand l'armée anglaise avait tiré sur les manifestants, les Clash qui foutaient le feu à sa jeunesse, Mc Cash qui se chargeait de le propager aux bâtiments administratifs, Strummer massacrant les planches, sa jambe gauche battant le sol comme pour en réveiller la terre et les hommes qui étaient dessus...