Et chaque fois, mourir un peu, tome 1 : Blast

Sur les ondes, on parle en boucle de l’attentat. De ces milliers d’innocents ensevelis sous les tours du World Trade Center. Le monde entier est en état de sidération. Grégory sait que cet événement tragique générera une guerre, peut-être plusieurs. Il sait que les victimes de Manhattan engendreront des milliers d’autres victimes. Et il ne peut s’empêcher de constater que la vie humaine n’a pas la même valeur partout.

Et il ne peut s’empêcher de songer au million de morts du Rwanda qui n’ont pas eu le même retentissement médiatique que les trois mille de New York. Il ne peut s’empêcher de constater que la vie humaine n’a pas la même valeur partout.

 Il sait que les victimes de Manhattan engendreront des milliers d’autres victimes. Et il ne peut s’empêcher de songer au million de morts du Rwanda qui n’ont pas eu le même retentissement médiatique que les trois mille de New York. Il ne peut s’empêcher de constater que la vie humaine n’a pas la même valeur partout. 

(Bogota, Colombie, quartier de Santa Fe - Avril 1999)

Il y a peu, les hommes d’un de ces escadrons de la mort ont fait sortir vingt-deux enfants d’un égout, les ont regroupés en surface et les ont aspergés d’essence avant de les faire brûler vifs.
Grégory ferme les yeux un instant. Il a l’impression de tomber dans un gouffre de plus en plus profond, de plus en plus sombre.
Sans doute ne touchera-t-il jamais le fond de cet abîme.
Car sans doute n’y a-t-il pas de limite à la barbarie humaine.

Début mai, il a démissionné, incapable d'accepter de traiter les patients comme des clients. Incapable de prodiguer des actes inutiles mais lucratifs, tout en négligeant les soins nécessaires mais ne rapportant pas assez. Incapable de s'adapter à une logique financière qui le dépasse.
Le cadre de santé lui a dit qu'il était capricieux, qu'il était en France et pas en Afrique.

Depuis six mille ans, la guerre
Plait aux peuples querelleurs,
Et Dieu perd son temps à faire
Les étoiles et les fleurs.

Victor Hugo,
Œuvres complètes, poésie, tome VII

(Incipit)

Grégory a toujours été surpris de voir les enfants jouer au milieu de la guerre et de la misère. Toujours surpris de leur inventivité, de leur créativité. Un morceau de bois, une caisse en plastique, un bout de corde… Tout peut devenir jouet. Et lorsqu’ils s’amusent, ils ont le don de s’exiler dans un autre monde. D’oublier, ne serait-ce qu’un moment, qu’ils se trouvent à des centaines de kilomètres de leur maison, de leur école, de leur vie. Qu’ils pourrissent dans un camp de réfugiés né de la folie des hommes.

(Grégory a amené Mangasa, jeune congolaise violée et mutilee, à l’hôpital)

-Vous avez vu Mangasa ? demande-t-il.
-Oui… Et l’un de mes collègues est en train de l’ausculter. J’en saurai plus tout à l’heure. Mais d’après nos premières constatations, elle souffre de plusieurs fistules.
La nausée de l’infirmier empire.
- Vous savez ce que c’est, n’est-ce pas ? Suppose le médecin.
-Oui… Rupture de la cloison entre la vessie et le vagin ou entre le vagin et le rectum.
- Pour cette jeune victime, c’est les deux. C’est pour cela qu’elle ne peut plus contrôler ses fonctions naturelles.

L’infirmier attrape la main du jeune garçon, la serre dans la sienne. Shani se met à parler, dans une langue que Grégory ne comprend pas. Pourtant, ces mots inconnus le touchent, faisant vibrer son âme, telles les cordes d’un violon triste.

Au bas des marches, il renonce à plonger à nouveau dans l’horreur, pressentant que son cerveau risque de ne pas ternir le choc.
Pas aujourd’hui.
Il pourrait disjoncter à son tour.
On succombe à une quantité massive de poison, mais on peut y résister lorsqu’il est instillé à petites doses. On peut survivre un moment.