La trilogie de Pan, tome 3 : Regain

- Tu peux dire : à Reillanne, à Forcalquier, à Manosque. On a voulu faire ce blé d'Inde ; c'était nouveau encore, ça et tu vois maintenant.
- Et puis il y a eu le gros orage. (...)
- Oui, il en a fait du mal, reprend le père Valignane qui a bien regardé au-dedans de lui des souvenirs de champs de blé, et s"il en a tant fait c'est à cause de la mode. "ça quand ça se mêle des gens, ça fait pas mal d'imbéciles, mais quand ça se mêle des plantes et des choses de la plante..."
(...) - Si on avait fait du blé de notre race, du blé habitué à la fantaisie de notre terre et de notre saison, il aurait peut-être résisté. Tu sais l'orage couche le blé ; bon une fois. Faut pas croire que la plante ça raisonne pas. ça se dit : bon, on va se renforcer, et, petit à petit, ça se durcit la tige et ça tient debout à la fin malgré les orages. (...) Mais si tu vas chercher des choses de l'autre côté de la terre, mais si tu écoutes ces beaux messieurs avec les livres : "Mettez de ci, mettez de ça : ah ! ne faites pas ça." En galère, voilà ce qui t"arrive (p. 93)

C'est le plateau où, toute la nuit, la pluie a foulé l'herbe.

L'été est là à gémir qu'il va mourir.

Le vent soulève le ciel comme une mer. Il le fait bouillonner et noircir, il le fait écumer comme les montagnes.

Et tout ce qui est encore à dire on le laisse dans le chaud du cœur où c'est à sa place.

Le ruisseau Gaudissart coule un bon moment sur les herbes couchées, puis il commence à s’enrager contre les rochers, et, à la fin, il s’enfonce dans la colline. Il a tranché de grands bancs de pierre, il est descendu au fond de la colline, il est là dans la nuit grise, à ronronner. C’est son nid. Des fois, il fait gonfler son beau ventre tout écaillé d’écume ; des fois il s’étire entre deux os aigus de la roche ; des fois il fait nuit tout à fait et alors on voit seulement son gros œil couleur d’herbe qui clignote et qui guette.

L'été est là à gémir qu'il va mourir.

- Vous êtes bien, là. Et cette idée, si des fois elle n’avait pas été bien finie, elle s’est finie avec la bonne soupe d’Arsule, une pleine écuellée que les bords en étaient baveux, puis encore une, avec tous les légumes entiers, avec les poireaux blancs comme des poissons et des pommes de terre fondantes, et les carottes et tout le goût que ça laisse dans la bouche. Il y a eu une grande taillade de jambon maigre avec un liseré de gras qui miroite comme de la glace de fontaine. Puis il y eu le fromage jauni entre les feuilles de noyer et parfumé aux petites herbes, et l’homme a mâché plus lentement, alors, d’abord parce qu’il commençait à avoir le ventre plein et puis parce qu’avec sa bouche il lui semblait qu’il pétrissait de la langue un morceau de la colline même avec toutes ses fleurs. Alors la pensée a été finie en plein et il a encore dit : - Vous êtes bien ici, vous êtes bien !

Tu sais à quoi je pense Arsule? Je pense que dans la vie, on est tout le temps trop bête.Quand on a de bonnes choses,on est toujours là à les garder pour le lendemain.Pour ce qu'on est sur la terre!

Le Panturle est un homme énorme. On dirait un morceau de bois qui marche. Au gros de l’été, quand il se fait un couvre-nuque avec des feuilles de figuier, qu’il a les mains pleines d’herbe et qu’il se redresse, les bras écartés, pour regarder la terre, c’est un arbre. Sa chemise pend en lambeaux comme une écorce.